Мета волны

Мета волны.
Записки скромного натуралиста

Начну свои робкие размышления в лоб. Если девушка-красавица послала тебя на ***, отвергла, в общем, самое глупое дело – искать этому разумную причину. Не стоит труда копаться в себе, анализировать поведение девушки и рефлексировать, коль ты отвергнут. Ибо. Никогда ни одна женщина в вопросах любви и секса не руководствовалась ни разумом, ни даже практическим расчетом (типа: вот он какой здоровый, наверное, хуй у него выдающийся – надо бы попробовать, чтоб испытать ТАКОЕ!!!) – чушь все ваши рецки на ее поступки. Ибо мотивации отродясь не было и нет. Сколько искал, не находил у истинных самок этого атавизма. А представляю я этот процесс так: женщину захлестывает некая волна, и она готова очко целовать самому прыщавому уроду, если и его накрыла та же волна. А на прочих, которых это метафизическое цунами не коснулось даже, она плюет, пусть даже эти прочие будут красивейшими и умнейшими из смертных. В этом женская любовь, по-моему ,сродни самой Поэзии, - захлестнуло волной - и раскрылись глубинные бутоны - зацвели в виде прекрасных стихов у поэтов и в виде безумной страсти и вседозволенности для любимого у влюбленных женщин. О чем пишут, как правило, женщины-поэтессы? Именно! О своих чувствах к любимому или к тому, кого любили они раньше (без разницы)! А вы мозгляки-бедолаги, которых отвергли желанные, но недоступные Музы, сколько бы вы ни говорили, ни писали и ни приводили здравых доводов, вам никогда не оседлать ни Женщину, ни Поэзию.
Поверьте мне: не поэзия зависит от нас, от нашего интеллекта, от нашей жажды творить, от работоспособности и прочих человеческих качеств, а мы зависим от Нее. Кого возвысит, а кого унизит, но все равно возьмет свое (как верно высказался истинный поэт, любимец Муз, из глухого городка Тотьмы ). И настоящая женщина всегда будет сверху – это верный признак настоящей женщины. А ты, счастливчик, не раздумывай – ты лишь жадно записывай, коль накрыло мета волной и поперло, записывай, целуй, шепчи с надрывом свои нежности, еби, терзай и ори все, что в голову взбредет. Ибо тебе можно – ты любим.
Что еще? О чем забыл? Ну. Ну… Ну, да! Верно – еще стих нужен. Мы ведь, как ни как, на сервере стихи.ру. Да. Значит, без стиха никак. Тогда вот вам – замусоленный, на хер никому не нужный, но зато в тему. Да еще и с эпиграфом.

«Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется».
(Ф.Тютчев).

***

Я только переписчик,
Не я, так есть другой –
Он сможет, он отыщет,
Капнув сорняк ногой
Иль почесав за ухом,
Тот драгоценный сор, -
И с просветленным духом
Начнет он разговор
О Данте и Гомере,
О вечной жизни смене,
Любви, надежде, вере, -
Он посвятит свой гений -
Своей судьбы причуду
Писать слова, что льются
Неведомо откуда;
И как же отзовутся
Они – никто не знает.
Поэт – лишь переписчик,
Он только лишь дерзает,
Он беззаветно ищет
Единственное Слово;
Когда его найдет,
То мир как будто снова
Рождается, живет….

Все. Птеро Первый на такие серьезные вещи долго говорить не мастак. Полетел-ка я лучше по серверу, разгоняясь, чтоб в ушах свистело – у-у-у-у-ы-ы-х! Кайф! Скольких умных людей за секунду увидел за своими компами! А сколько фоток чудо-поэтесс! Э-Э-Э-И-Их!!!