Машины в черном

Темнело, за оконным стеклом носился снег.
Внезапно мой гость, гражданин Финляндии, подскочил к окну с возгласом: Что это?!!
- А что? - спросил я.
- Это! Это! - и указал на Кутузовский проспект.
Я посмотрел в окно: ну, машины остановились по одной полосе, протянулись километра на два до самой Триумфальной Арки, а правая сторона - пустая, тоже от горизонта до горизонта. Гаишники ходят по разделительной, как кирасиры - начищают шлемы, крутят палочками, разминают пальцы в перчатках, чтобы четче отдать честь: ждут полубогов. Некоторые из полицейских тренируют строевой шаг: два раза чеканно шагнут и снова идут себе нормально, оправляют мундир.
- Сейчас проедут, не волнуйся, - сказал я гостю,- это у нас так бывает… пять-шесть раз в сутки.
- Сколько раз? Кто проедет?!- воскликнул тот.
- Пять-шесть раз в сутки, говорю, меньше-больше, а кто проедет я не знаю, премьер-министр или президент, а может быть, какой гость. Большой такой гость, маленькой такой страны, или наоборот, кто их разберет! - Вроде бы понятно объяснил.
А финн все не унимался:
- Это невозможно, это мистика! Останавливать столько машин! У них есть на это разрешение, закон? А что водители, они терпят? И тишина кругом! Только ветер и снег! И давно здесь такое?!
- С Владимира Мономаха. - ответил я.
А тут черные машины с мигалками как раз и понеслись, помчались сквозь вьюгу на пологий подъем в сторону Триумфальной Арки, как журавлиная стая, туда, в затемненную даль, откуда не возвращаются.