Веснушки

Я увидел её сидящей на ступеньках памятника. Памятник был дурацким, не то лошадь, не то осел, не то еще кто-то-что-то. Но она….
Она была обворожительно хороша. Если можно так сказать про рыдающую навзрыд юную особу, активно размазывающую стайки слез по щекам. Я остановился, как вкопанный, не в силах отвести взгляд и не в силах подойти. Я понимаю, любой нормальный человек, должен был бы в такой ситуации или участливо предложить свою помощь или, не вторгаясь в частную жизнь, пройти мимо. Но поверьте мне, она была так прекрасна. Да, она плакала, но плакала так…красиво, что я не мог оторваться от этого зрелища. В конце концов, она, заметив меня, всхлипывая, спросила:
Вы не знаете, отчего у одних людей есть веснушки, а у других нет?
……………
Она все говорила, говорила, а я думал, поглядывая на часы, какая глупость, так расстраиваться из-за такого пустяка. Он назвал её конопатой. Ну и трагедия. Неужели им больше не о чем горевать и думать?
- Вы торопитесь? Вы могли бы со мной еще немного поговорить? Дома меня никто не понимает, смеются. Говорят, переходный возраст, пройдет. Подружки все разъехались, а Он…
- Вам нужно идти домой, уже поздно. Все образуется. Где вы живёте? Давайте я вас провожу.
Она посмотрела на меня отсутствующе и глаза её наполнились каким-то странным светом. Потом она улыбнулась.
- Нет, нет, благодарю вас. Это лишнее. Теперь со мной все в порядке. Я знаю. Всего хорошего…

 
Я стоял и смотрел за удаляющейся вслед стройной девичьей фигуркой.
Она остановилась, обернулась. Помахала мне рукой и…шагнула на встречную полосу дороги… Визг тормозов… крик водителя…вой сирены скорой помощи…и её лицо, исчезающее под покровом белой простыни….

Прошло много лет. Я гуляю по тем же дорожкам парка. И часто прохожу мимо «того самого» памятника. Каждый раз, как в рапидной съемке, всплывают в памяти события того вечера. Глупость. Бред. Я мог ей помочь. Я ведь мог с ней еще поговорить, успокоить. Я мог бы её спасти. Я бы мог, но…сослагательное время к прошлому не уместно…