Мастеру

Скорее всего, посвящается

Старый, знакомый с детства рисунок на клетчатом тетрадном листе. Дорожный плащ. Руки, сжимающие гриф гитары. И глаза- полные мысли и чувства, неизвестных нам, скрытых от чужого взгляда.
Мы не знали тебя, мы только видели рисунок и слышали твою музыку. При ее звуках сами собой возникали картины: черное, расшитое звездами, полотно неба; предрассветный туман над озером; заснеженный молчаливый лес; разгоряченное яростью, кровью и отчаянием поле битвы. Эти картины теперь будто вытканы гобеленами в наших сердцах, они прогоняют оттуда темноту и страх и заставляют устремляться… куда? Мы и сами пока не знаем.
А потом мы увидели тебя- не рисунок карандашом, а живого человека. Вместо плаща была потертая джинсовая куртка, гитара была в чехле и висела за плечами, а в глазах горел заразительно веселый огонек. Но иногда, в минуты задумчивости, во взгляде мелькало что-то знакомое- осознание какой-то тайны, которую нам никогда не узнать. Эта тайна принадлежит другому миру- как и ты. Сюда, к нам ты только приходишь иногда- постучаться в души, разбудить в них что-то неведомое раньше- и уйти.
Мы вряд ли узнаем, о чем тогда были твои мысли. Но мы теперь связаны чем-то, чему нет имени. Не странно ли это- позвать куда-то , куда мы вряд ли сможем попасть. А если попадем-то вернемся ли?
Но ответа нет. Только шумят камыши над озером, рожденном твоей музыкой.