no estoy... no

Почему мы бежим? Ведь все мы бежим. Бежим в кино и за последним трамваем, улетаем вместе с героями книг, уходим с головой в работу, живём в псевдореальном мире интернета и телевизора. Скрываемся от людей в толпе, в другие страны первым же рейсом, летим, бежим, ползём, идём, короткими перебежками, оглядываясь с опаской по сторонам или пряча себя в шарф или за большие очки. Все мы бежим куда то. А может быть даже от себя. Для кого то это становится профессией или призванием, для кого то проклятье или наказанием. и какие бы благородные причины мы бы не придумывали, все мы бежим из-за трусости, усталости, безразличия, слабости. Что нас гонит? Или лучше сказать кто нас гонит? Кто эти призраки. Тени. Мысли. Желания.
Когда то кто то гордился этим. Гордился что бежит без оглядки не жалея о прошлом, забывая о нём. Кто то спешил к чему то новому и лучшему. «ну вот чего ты хотел» спрашивал гришковец, спрашивало осеннее небо, спрашивали хлопья снега, спрашивала дорога. Казалось все лица вокруг только и твердили этот вопрос «ну вот чего ты хотел». Для кого то это был способ начать всё заново, дорога стала клавишей DELET. Чей то второй шанс. Только мозгу как и сердцу не прикажешь. И вот бредёт человек. Он знает чего он хотел, он доволен что он это получил. Но и людям не прикажешь любить и помнить его. Не заставить прекратить сердце радостно ёкать при звуках ТЕХ песен, не сможет он заглушить воспоминания вдыхая такой знакомый морозный воздух. И будет звенеть телефон, а письмо как пули лететь в догонку, разрывая мозг. И будет придательски захотеть вернуться. Но этот кто то будет бежать, потому что ему надо безысходно, тщетно, да, даже глупо, по детски наивно, искать чего-то такого. Так легче. Так нельзя сделать людям больно потому что ты для них ни кто, так нельзя сделать больно себе. Дорога как наркотик. На ней ты чувствуешь себя свободным, ты чувствуешь себя лучше. Ты можешь побыть самим собой наедине с собой или наедине с дорогой. Она знает так много секретов. Растования и встречи. Прибытия и убытия. А может быть и нет такого слова «убытия» но дороге всё равно она только знает и хранит чьи то секреты. Пока кто то бежит. Кто то скрывается. Кто то грезит о новом или невосполнимо старом. Пока кто то хоронит себя заживо убивая прошлое или забыв о настоящим. Чьи то ноги втаптывают свои тайны в дорогу и она всё знает. Она чьё то успокоительное. Когда засыпаешь под стук колёс и чьи то тихие разговоры. Под музыку в ушах заглушающую что то внутри, в мозгу. И вот этот кто то бежит. Почему? Потому что так надо, потому что он так хотел, потому что он устал, потому что он не хочет бороться или потому что не хочет делать больно или терять или боиться разрушить какой то миф или ещё по тысячи причин.
Вот и ты бежишь. Бежишь и горд. И я бегу и довольствуюсь этим. И кто то по правую мою руку тоже бежит и наши пути иногда пересекаются. И ещё чей то отец тоже бежит и чья то сестра или мать. Фотографы, писатели, художники, инженеры, или может даже рабочие. Кого только не встретишь. А кто то бежит. И не может остановиться или не хочет или ему это нравится или...или так просто легче. Это совсем не важно, главное что у нас всгда найдутся причины бежать. Не так ли?