Мечта

«Отражения…
Улыбались -
Ему»


К Аме,
С Уважением и Почтением
От А.




«В Нашей Галактике – Больше Добра, чем Зла»
«…???...»



Мечта



Его – извечная Мечта.
Выдумка!
Образ… Вымысел.
Взмыл…
Внезапно.
Взвеялся, взлелеянный…
На углу между старыми городскими улочками, где гулял ветер, мертво застревал холодный ленивый фонарный свет, синими искрами вспыхивал голос.
Колотилось… Болело. Белело.
Блекло.
Робко.
Катилось…

 - Почему? Почему?.. – Подбородок ее, маленький и узкий, украшенный необычной ямочкой, дрогнул. Сверкнула сережка – ягода в маленьком теплом ухе, – Почему?! Пожалуйста!.. Я ведь ничего не прошу, кроме этого!
 - Я люблю тебя… - Виновато ответил он, опустив глаза, и непроизвольно сжал ее руки в своих, явно ожидая чего – то. Большего и Большого. – Люблю… Я лю…
 - Спасибо… - Повеселев, ответила она, легко выдыхая. – Как и всегда, - это было утонченно и своеобразно…
 - Что?.. Что ты сказала? – Не понял он, начиная изумленно моргать, глядя, как она обводит остановившимся остекленевшим взглядом серые неживые крыши давно опустевших домов, облезлые скрючившиеся до поры ветви обмороженных деревьев и затянутых ранним льдом лужиц. Наблюдая за тем, как начинает растворяться ее неимоверно прекрасное лицо в предрассветном тумане, смещаются и смазываются черты, будто по ним провели толстой кистью, только что смоченной водой… – В чем дело?! «Как и всегда»?! Я не…
Однако она молчала, ресницы ее, словно непонятно кем и для чего сплетенная колкая сеть, изобличали облака в неверности древним принципам и запачканности, а также явном использовании некачественного стирального порошка.

Она – отразилась в Нем, картонкой сползла на асфальт и грязной ночной выходкой растворилась в ночной полумгле…
Он угадал полутон, поймал феерию и растоптал глумливо пошлый сохлый оттенок.

Его – извечная Мечта.
Выдумка!
Образ… Вымысел.
Взмыл!

Воздушно.
Бездушно!
Не было – и нет.
…
Поворот…
…

 - Постирайте небо раз… И Ангел выглянет из недр небесной Прачечной – дабы выяснить, в чем дело… Постирайте еще раз – и у Вас есть шанс его прогневить! Постирайте трижды: и Ангел спустится, дабы постирать вместо Небесного Свода – Вас! - Повторил он уж приевшийся за месяцы работы шутливый «слоган» и вынырнул на знакомую с детства мостовую Старого Арбата, рассматривая бескровный Московский пейзаж, тусклый и никелево-бесцветный - в зарождающемся предутреннем всполохе будущих огневых преддверий солнечных игрищ и зарниц.
Выстиранные, чистые простыни облаков заволокли уставшее свежее небо…

Отражения Ее бездушных бесчувственных Глаз…
Улыбались –
Ему.


Нарождаясь…



27 июля 2007 год;