Всхлип
Сижу на кухне. Устал. Не сплю. Ночь, два часа. Играю в искусство – запал, хотя в откровения вера мала. За стенкой дышит жена. Сопит, как простреленный мальчик. Писание стихов ерунда, – всерьёз считает она и спит. Я на кухне стихами плачу.
© Copyright:
Борис Безрода, 2007
Свидетельство о публикации №207111700078
Рецензии