Сен ен ен

Игорю Кучебо


Который день не могу написать стихотворение. Рифма убегает от меня как шарик ртути, лишь от лёгкого прикосновения. Когда я только училась писать стихи, то узнала, что существует более двухсот видов рифм. Одной жизни не хватит, чтобы все применить.
В мире больше семи тысяч сортов яблок. Рифмы как яблоки, все не попробуешь.

Я, конечно же, не француженка Марлен
Но в прощальных словах моих - ложь
Вечер этот, познал грусти плен…

Дрожь…Дождь… Не могу дописать. Не то…
Прикоснусь к клавишам тихо, чтобы не разбудить соседей. До Ре Ми…- играю я, и слышу стук по батарее. Противная соседка! Закрываю крышку пианино.

Я увидела в отражении зеркала - манекен
Я подарю ему своё имя, и боль не сожалея
Падает с бантовой складкой ламбрекен…

Нет! Не то…Не получается! Может быть оттого, что сердце услышало всего три ноты?
Ему нужно больше хоть на ноту! А любви так вообще нужно все семь… И на разных октавах... Мы одиноки, может быть потому, что не хотим слышать нот других? А грусти достаточно даже одной ноты - Соль. Ведь недаром её так прозвали? Это нота - чья то мозоль. Кто этот гений, что придумал любовь?
Он же добрый был гений...Кошка-грусть внутри нас превращается в тигра, он вместо добычи ест нашу радость. А мы нажимаем: До Ре Ми... И как титры бегут на экране наших душ повторяющиеся - Аминь! Почему так больно любить? Ночь тоски - как старая книга. Никому её не передарить... О верлибр получился! Или не получился?
Выключаю свет, и окунаюсь в темноту комнаты. Дом напротив зажигает свои квадратные фары. Небо цвета чёрных маминых глаз, особенно красиво в эту холодную ноябрьскую ночь. Есть красота, которую невозможно объяснить. Это мамины глаза и небо.

Я сегодня поссорилась с целым миром. Смотрю в окно, и слушаю свой приговор стоя, как обвиняемый. Где мой ангел? Он же есть! Просто устал от меня, наверное. Ангел! Прости меня, иглокожую. Завяжи мои уста на морской шкотовый узел, и покажи мне дорожку в пещерный монастырь Айриванк в ущелье реки Гарни. Там, в Армении много камней. Я буду писать идеографическим письмом поэмы. Вот волнистые линии. Это вода. А вот это красный коралл в груди – сердце. Я поплачу немного, и покрашу цветом грусти море своих мыслей. Я как моллюск – иглянка, который дарит морю пурпур, выделяя его из своих желез…

Мне часто снится парижский бульвар Мадлен
Полюби меня такой, поцелуи крадущей под утро
Оделась душа в шёлковый креп-марокен…

Почему у меня не получается? Бульвар Мадлен…Там, я слышала самый старый цветочный рынок. А ведь мне, правда, снился этот бульвар. Как может сниться то, что ты никогда не видела? В своих снах я покупала у француженки сломанную белую розу, и украшала ею свои волосы. Жаль, что я не знакома с персидскими поэтами. Я бы их вдохновила на газели. Как можно любить того, кого ты не узнала до конца? Но до конца и себя ведь не узнать. Можно оказывается. Так же, как можно увидеть во сне бульвар Мадлен. Есть что-то общее между сном и любовью. На летаргический сон похожа настоящая любовь… На короткий сон – влюблённость. Проснёшься и забываешь…
 Внутри меня что-то странное происходит. В душе – ледостав. Фаза ледового режима.
Где мои тёплые воды? Печаль моя читает буквы ночи, как неизвестный читатель читает мои опусы. Читает и молчит…

Небо разливает белое вино мозельвейн
Страх, коснулся крылом по линии плеч
Пролетает ветер мимо тёмных аллей…

Не могу! Печаль и Страх чокаются своими хрустальными бокалами, и произносят короткий тост: За тебя! Баритоном страх. Фальцетом печаль.
Ничего не написала. Пустой день…Стоп! Успокойся! Каждый день вбирает в себя капельку мудрости, как коньяк, сползая с серебряной ложечки растворяется в кружке кофе. В чём мудрость этого дня? Не знаю… Да и не обязательно знать.
Я сильная? Или слабая? Глупо когда женщину называют сильной или слабой. Женщина непостоянна ни в силе, ни в слабости. Она бывает разной. Сердце моё ждёт благословения от радости. Где она? Бессонница как дальний родственник заявилась без приглашения, и задаёт мне личные вопросы. Не отвечу ни на один её вопрос!
Никто не обязан понимать меня. В моём характере слишком много многоточий, похожих на семена инжира. Да и вообще много ошибок… А один человек по имени Игрек, не спотыкался на грамматических ошибках моего характера. Может быть, потому что любил? Куда я вернулась в эту ночь? В прошлое…Не долог был мой путь.
Нам только кажется, что прошлое далеко. Пустое прошлое - да…
Но прошлое полное любви и дорогих сердцу моментов, всегда рядом. Как тень.
Моё прошлое тянет меня назад, за чёрный пояс моего красного платья. Почему меня не тянет так в настоящий день?
Не написала ничего. Ну и что? Не объявят же об этом по Си- Эн- Эн…
Благословен, джентльмен, гематоген, метрополитен…Ах, далось мне это - ЕН!
Да, у меня ничего не получилось! Ничего! Получится завтра, послезавтра…
Я прогоняю бессонницу сладким зеванием, и вспоминаю слова одного человека, который сказал мне однажды: Сен ен ен*! Я должна в это верить. Не только, чтобы писать…


Сен ен ен* - Ты самая самая (самый-самый) – казахский язык.