Вера

Интересно, что чувствует человек, который потерял память?
Как это - вдруг понять, что ничего о себе не знаешь?
Листать альбомы с фотографиями, глядя на незнакомые лица самых родных людей. Перечитывать старые письма, написанные кем-то от твоего имени кому-то незнакомому, но очень дорогому. Кто он, этот незнакомец, почему хранит эти пожелтевшие листки?
Наверно, человек понимает, что у него, как у всех, были родители, была семья.
Наверно, все это было. Только почему он о них ничего не помнит?
Может, он просто не хочет помнить? Кто знает, что спрятано там, в прошлом? Любовь? Предательство? Боль?
Возможно, потеря памяти - милосердный подарок, от которого не следует отказываться?
Но вот только как жить, зная, что у тебя - амнезия?
Вот если бы только не знать... Тогда можно начать с нового листа.
Тогда можно сделать вид, что прошлого не было.
Что все это лишь дурной сон...

Наверно, это похоже на амнезию, когда знаешь, что в твоей жизни есть белые пятна. Понимаешь, что ты ничего не знаешь о себе, потому что кто-то заботливой, любящей рукой стер часть твоей памяти.
У тебя отняли твое прошлое, отрубили корни.
Ты оказался игрушкой, брошенной игрушкой, которую кто-то подобрал.
Подобрал, чтобы никогда не возвращать владельцу.
Тебя почистили и помыли, посадили на самое видное место, чтобы гордиться тобой. Или собой?
Но однажды, когда ты захотел слезть с полки, тебе указали на твое место, напомнив, что ты всего лишь подобран на помойке...

Прошли годы. Я давно уже не игрушка в чужих руках.
Я уверенно иду по жизни, не оглядываясь назад и ни на кого не рассчитывая.
Я привыкла полагаться только на свои силы. Я верю в себя.
Но иногда амнезия все же напоминает о себе. Иногда белые пятна моей памяти вспыхивают ярким блеском, и тут же гаснут.
Вот и вчера короткая вспышка озарила незнакомое, чужое имя.
Вера. Имя - символ. Имя - судьба.
Мое имя.