FreeOn
Но он не слушал амбициозный голос разума. Он любил её.
Всё было прозаично: никакой мелодии, никакой рифмы! Хотя нет, мелодия была, да и рифма тоже. Но скрытая – в подушечках пальцев, в линиях ладоней...
„Добрый день.“ – „Привет.“ – и они обменялись рукопожатием. Нет, скорее это было лёгкое прикосновение дрожащих фантазий...
„...И почему здесь так жарко?! – назойливый вопрос досаждал его нервной системе, как июльская мошкара. – Почему здесь так жарко?!. или холодно?..“
Вспотевшие городские деревья царапали пыльной листвой тёмные окна его тихой квартирки: он ждал, когда войдёт она и зажжёт тяжёлый воздух одиночества колючей вспышкой застенчивой улыбки, взорвёт томительную тишину ожидания зовущим „привет“. Кухня,.. зал,.. спальня: скучная мебель, забытые стихи – в ожидании женской ласки... Интерьер его души...
Стихи. Стихия, неподвластная строгому анализу самонадеянной логики!
„Дим, почему ты не используешь электронную записную книжку или компьютер для записи своих стихов?“ – затаив дыхание, спрашивала она и думала: „А ведь я знаю ответ.“
„Знаешь...“ – чуть прищурясь, отвечал он. Что-то его пугало, настораживало в этом вопросе: казалось, она посягает на его суверенное, неприкосновенное, личное. „Почему она спросила об этом? Что движет ей? какие мотивы?..“ – Эта вечная привычка копаться в корнях событий загоняла его в угол отрешённости.
Простое женское любопытство? или ей действительно...
Как бы там ни было, ему льстило подобное внимание к его персоне: всё, что угодно, – любовь, ненависть, зависть,.. – только не безразличие!
„Знаешь, – повторил он, – наверное, я консервативен в отношении способов сохранения информации, также как и в отношении фотографии.
Когда я пишу, мне важно чувствовать слово: его звучание, его длину – чувствовать в пальцах... Чувствовать!.. Понимаешь?! Видео – это хорошо. Но чтобы воспроизвести картинку, необходимы дополнительные устройства, а для фотографии – достаточно просто видеть! И потом, к чему вся эта философия? Мне интересен сам процесс!“
Он не хотел, чтобы она уходила.
Он чувствовал, что его любят, если уделяют внимание, уделяют время. Он ревновал к работе, к учёбе...
„...Какие странные мысли. Это всё от безделья или одиночества.“ – Не внешнего – внутреннего.
Он посмотрел в окно. Иногда оно отражало тоскливый взгляд неприметного человечка внешней наружности. Наружность, как и многое другое в нашем поведении, преимущественно внешняя.
„Послушай, – говорил он сам себе, – ну что ты в ней нашёл?“
Пусто. Его взгляд скользил по вертикали белизны вчерашних стен, по ковру, смягчающему падение случайных мыслей. Тихо.
Это была молитвенная комната, абсолютно пустая, лишь редкая мебель – стул, стол – Библия и карандаш разбавляли своим присутствием монотонный свет настольной лампы...
Он блуждал от одной стены к другой, и когда его взгляд не находил, на чём остановиться, –он останавливался на Боге!
Его лицо горело идеями! но сердце сковывал фреон одиночества...
Своенравная, оне ему не давалась. Проза.
© DmitrijDe. 2001
7 Июля 2001
Свидетельство о публикации №207111900226
А по-моему, проза Вам далась. При том, весьма в философском изложении.
Только почему такое название?
С улыбкой,
Юля Гончарова 14.06.2008 19:18 Заявить о нарушении
ещё раз спасибо. с поклоном,
Дмитрий Де 15.06.2008 13:43 Заявить о нарушении