***

Ветер.

Сегодня снова ветер. Он шевелит листву на деревьях, поднимает в воздух мелкие пылинки с тротуара, весело щекочет стоящие в тишине дома. Ветер. Он свободный и неуправляемый. Он ласковый и свирепый. Он непредсказуемый и меняется ежесекундно. Ветер. Он так хорош.
Сегодня Ветер спешил. Он уже побывал и на цветущем лугу за городом, и на тихой заводи речки, и, вот, нетерпеливо залетел в Город. Ветер не слишком любил Город. В Городе было тесно. В Городе было душно. Ветру казалось, что Город сдавливает его со всех сторон. Что он ловит его в свою ловушку, запирает в клетках переулков и кварталов. Нагревает, от раскаленного асфальта, остужает в тени зданий. И сковывает. Сковывает. Не дает вольно нестись на просторе. Не дает Ветру делать то, что он хочет.
Город тоже не сильно любил Ветра. Ветер всегда приносил с собой смуту. Приносил запах просторов. Приносил щемящее душу чувство свободы. И Город вздыхал. Он слушал сказки Ветра, рассказы от лугах, полях и лесах. И снова вздыхал. Город зажмуривался, а перед его мысленным взором вставала речка, пристань, ива и ромашки. Тысячи ромашек на лугу. Это была мечта Города. Это была жизнь Ветра. Это то, что объединяло их и одновременно не давало им быть вместе. Слишком это было привычно для Ветра и недостижимо для Города. Мечта и реальность. Прошлое и будущее. Но что лучше? Этого не знал никто из них. И наверное не узнает никто и никогда.