02 - Сказка о ветре

Весною часто бывает чересчур светло. Воздух становится, не прозрачным, а каким-то белым. Хочется подняться повыше и посмотреть оттуда на город: каков он весь, каким его можно увидеть из-под неба? Тогда я радуюсь тому, что живу высоко. Я становлюсь на подоконник и заворожено смотрю: я вижу то, что никто не хочет видеть. Я вижу напряженное небо: оно такое яркое и глубокое, что кажется будто бы оно стянуто какой-то невидимой оболочкой, которая вот-вот прорвется. Если прислушаться, то можно заметить, как оно легонько подрагивает и гудит.
Я вижу как стремительно набухают почки деревьев. Вижу как они взрываются и как из них зеленым фейерверком выстреливают листья. А ещё я вижу белые дороги. Неважно какими они были: асфальтированным шоссе, бетонными мостами, труднопроходимыми тропинками непонятной расцветки, - весною они всегда белые. Я смотрю на них и вижу, как они зовут. Они зовут не только меня, они зовут всех. Но только люди, радостно сбросившие тяжелые куртки и зимнюю обувь летят мимо, как летели раньше. Лишь туда, куда тянут какие-либо дела. Они не видят ветров, ругая общий поток, ломающий прически и срывающий одежду. Они не видят друг-друга, - просто мчатся. Когда я смотрю вниз, я боюсь только одного: я боюсь забыть кто я. Я делаю шаг вперед, и ладони упираются в невидимый барьер, стекло. Тонкая холодная перегородка делит меня на меня и В Е Т Е Р.. Стекло такое хрупкое... Я боюсь, что когда-нибудь мысль станет сильнее и разобьет это стекло, что я перестану верить что я и ветер не настолько едины. Тогда я сделаю шаг. Ещё один. И как птица взмою к облакам. Небо примет меня в свои упругие объятья. Я буду теребить пыль в солнечных лучах, гладить молодую листву, шептать что-то траве, вырывать вещи из ваших рук и путать ваши волосы. Так становятся ветром. Но об этом никто не узнает. Кто-то будет плакать над тем, что осталось от меня на земле. Я выветрю их слезы. Кто-то с грустью вспомнит что-нибудь из прошлого, кто-то порадуется, а кто-то ничего не заметит. Ни нового ветра, ни старых осколков. А, может быть, кто-то поднимет голову к небу и скажет: "Здравствуй, Ветер! Лети, мчись. Передай привет Солнцу", - кто-то скажет, ведь кто-то верит мне. Кто-то наверное сможет найти меня и там. У них куда чаще шторы будут хлопать в окнах, их будет чаще обнимать тополиный пух. С ними будет теплый ветер. Потому что это я...

Но это всего лишь одна из сказок. Сказка о не том,как умираю я,а о том как во мне рождается ветер...