Соты

Еще лет двадцать назад я понял, что мир состоит из сот. Или квадратиков, миникирпичиков, блоков, кластеров, чего хотите. Я смотрел на пирамидальный тополь в окне с утренним восходом после бессонной ночи выпускного. Ветерок шелестел лаковыми листьями, один улетел, хотя середина лета, и одним кластером или сотой в дереве стало меньше. Я не придал этому значения, мир казался огромным и бесконечным. Блоков и сот было немыслимое количество, таким же бессмертным казался я сам себе.
Соты исчезали незаметно, то почернев, вместе с нейроном мозга или клеткой печени, после некачественного алкоголя. Иногда, умирали медленно высохнув, как любовь. Теперь их осталось мало, после каждого запоя, после каждой трагедии. Мир скукожился до комнаты с продавленным диваном и грязными обоями, до старого телевизора в пыли. Улица и город стали игрушечными, незнакомыми, плоскими. Мне некуда идти, каждый шаг кажется последним. Временное оживление – алкоголь, но с каждым разом краски все тускнеют. Когда сот станет совсем мало, то чернота покроет все. Я раньше романтизировал ее, теперь понимаю, просто чернота. Господи, помоги мне стать скрягой и еще немного удержать своих сот.