Любовь смерти

Кто-то сказал, что жизнь — это чистый лист, на котором каждый человек пишет свое. Я с ним полностью согласен. Могу только добавить одно: что бы на этом листе че-ловек не писал — конец все равно один: лист сгорит в пламени смерти. Никто еще не смог убежать от Безглазой. Эта старуха с косой все равно тебя настигнет. Мой друг убил бы меня за такие слова.
У него были определенные отношения… со смертью. С его позволения я написал о них. Сам он не хотел и не смог бы, наверное.
…Если вы это читаете, значит я уже мертв. Потому, что я просил его опубликовать это только после моей смерти.
Алексей Воротников.

Живет на свете человек, ничем особенным не выделяется, не отличается от осталь-ных людей, человек как человек. Зовут его Виталий Дронов. Родился он в одном городе со мной и примерно даже в одно время. Мама говорила, как наши папы ждали нашего появ-ления. Мы вместе учились, ходили в одну школу. Дружили с пеленок. Всегда были вме-сте.
…К окончанию школы все как-то круто изменилось. У Вита погибла мать. Взо-рвался троллейбус, в уоторм она ехала. В Москве происходило много террактов, милиция просто не успевала с ними справляться. В тот злосчастный день все только об этом и го-ворили. Одни лишь мы не знали об этом. Виталий пришел со школы и понял: что-то не так. Возле подъезда сидели «вечные» старушки и смотрели на него такими глазами, что казалось будто он последний человек на земле и они тоже скоро умрут.
А дома он застал отца с бутылкой в руках. Никогда он не видел своего отца в таком состоянии. Это был жизнерадостный человек, веселый, разбитной и находчивый. А сейчас он пил и из глаз его лились слезы. Никогда его отец не плакал, сейчас же это был словно другой человек.
— Что случилось? — Виталий не мог нормально говорить, слова застревали в глотке. Вопрос был задан сам собой, он уже понял, что произошло что-то непоправимо страшное.
— Твоей мамки больше нет… Светы больше нет… Нет ее больше… Почему… По-чему это произошло… — его голос звучал очень тихо. Он отпил прямо из горлышка, по-морщился и всхлипнул.
Виталий вздрогнул как от удара и медленно прошел в свою комнату. Закрыл ее из-нутри, там он сел на кровать и обхватил голову руками.
Раздался телефонный звонок. Виталий взял трубку. Это была его классная руково-дительница Валентина Ивановна.
— Виталик, я знаю о твоем горе. Я очень тебе сочувствую, я знаю как тебе сейчас тяжело…
Она еще что-то говорила о том, что все ребята его поддерживают и обязательно помогут. Говорила что-то еще, однако он уже не слышал. Он просто положил трубку. Он хотел умереть…
…Однако время шло. Он посещал могилу матери раз в неделю, ухаживал за ней, приносил цветы и тихо сидел рядом. В эти моменты он мысленно общался с мамой. Как же ему было плохо.
Закончил школу. Виталий хорошо учился, не то что я и поэтому окончил школу с серебрянной медалью.
Мы поступили в один и тот же институт. Я учился так же как и в школе — средне, а он работал и учился хорошо, не знаю как это у него получалось. Я завидовал ему белой завистью.
Но доучиться спокойно до конца ему было не суждено. Погиб его отец. В автоката-строфе. Он вроде перестал пить, но не повезло: врезался в грузовик. Он умер в машине скорой помощи, так и не придя в сознание. На Вита обрушилось еще одн горе. Но он вы-держал. Институт и работа потонули в горе. Его пытались утешать, окружали лаской и заботой. Они понимали как ему тяжело, однако не могли ему помочь. Я старался его под-держать как мог. Моя девушка даже обиделась и сказала:
— Наверное, ты любишь его, а не меня.
После этого я так посмотрел на нее, что она отвернулась. Конечно, она все понима-ла, просто я уделял больше внимания Виталику, а не ей. Поэтому она обиделась.
Через какое-то время он пришел в себя. На помощь пришли любящие своего внука дедушка и бабушка.
Институт он не бросил, выдержал. В таком положении я бы не сумел продержать-ся, а он смог. Он всегда был лучше меня.
Все хорошо, относительно хорошо продолжалось год. Потом умерла бабушка. От сердечного приступа. Раньше у нее их не было и вообще она была поздоровее многих мо-лодых людей. Однако, все когда-то случается в первый раз. Снова судьба испытывала его на прочность. И он снова выдержал. А помогла ему в этом новенькая в нашей группе. Ми-лана. Она всех очаровала, даже меня. Моя девушка ревновала меня к ней, но когда узнала, что та испытывает к Виталику симпатию, потеплела. Мы вместе помогли побороть все напасти: я — дружески, она — любовью. Виталик сразу влюбился в нее. Они были заме-чательной парой. Почему были? Просто через три месяца их встречи закончились. Милана погибла. Какой-то подонок зарезал эту милую девушку. Теперь Виталий посещал четыре могилы…
…А однажды он подошел ко мне в иституте и сказал:
— Меня любит смерть.
Я сначала его не понял. Постмотрел внимательно ему в глаза. Похоже мой друг сходит с ума? Его глаза были широко раскрыты, они не могли смотреть на один предмет, а перебегали с одного предмета на другой.
— Ты здоров? — я взял его за плечи и заставил посмотреть на меня.
Он отвернулся, вырвался и убежал.
Я не мог этого та просто оставить и вечером пришел к нему.
— Расскажи мне о чем это ты говорил в иституте. — Мне интересно стало его по-слушать.
Он сготнул. Сбегал на кухню, потом вернулся с бутылкой минеральной воды.
— Ты мне не веришь! Думаешь, наверно, что я сошел с ума? Я прав? — он говорил отрывисто, просто выкрикивал слова, при этом яростно жестикулировал. Я понял, что он все-таки не выдержал и сошел с ума. Мой друг сошел с ума! Он стал одержим!
— Это правда!!! Ко мне действительно приходит смерть!
— У-у-у!!! — Я попытался как-то разрядить ситуацию, корчил рожи, но он не из-менился в лице. Он точно одержим!
— Не веришь?.. И все-таки это правда… Она многое мне рассказала. Про то как ей одиноко, как ей все это надоело. Она хочет того же, чего хочет обычная женщина: чтобы ее любили и она тоже любит. Знаешь кого? Меня!!! — Точно он тронулся рассудком. Не-сет абсолютную чушь. Я встал. — Она убивала всех, кто любит меня. — Я сделал шаг, но тут остановился. Мне стало интересно.
— Значит и я тоже могу умереть? — Мы с ним дружили с детства и практически стали братьями.
— Не знаю. Пока умирали только мои родственники…
— …и Милана. — Закончил я. — Да… Значит вот что. Я в это не верю и верить не собираюсь. А тебе советую обратиться к психиатру, пока не поздно.
— Я видел ее своими глазами. Она красивая, но холодная и я ее… боюсь. А если сегодня она снова придет? — Он посмотрел на меня умоляюще. Я понимал его: один в пустой квартире, можно ведь и сотворить что-нибудь нехорошее.
…На следущий день он сказал:
— Зря я попросил тебя… — Он опустил глаза. — Она снова приходила, обещала, что ты умрешь. Я просил ее, умолял…
Я не стал его больше слушать, просто ушел и хлопнул дверью…

С этого момента я пишу сам. Все так и случилось как я сказал. Мой друг погиб, его сбила машина и он умер прямо на месте, не приходя в сознание. Когда приехала скорая, было уже поздно. Зачем я это пишу? Не знаю. Наверно, не хочу, чтобы еще кто-нибудь умер.
…Я продал квартиру, уехал в другой город. Дедушке я сказал, чтобы он не искал меня, не надо, пусть он умрет тогда, когда положено и не раньше.
В армию меня не взяли, я бросил институт, поступил в другой. Теперь вот живу один, ни с кем не общаюсь, девушки меня сторонятся, ребята считают сумасшедшим. А я работаю и учусь. Живу в общем.
А по ночам приходит она. Я не знаю, умру я когда-нибудь, но я не боюсь смерти, потому что люблю ее всем сердцем, а когда любишь ничего не страшно, даже умереть.