Опасайтесь лунных городских ночей

Ты славная, но кланяйся
И слово давай Богам,
не нам, крылато-плачущим,
прошу, не нам!

Из чего состоит твоя память? Из пересыпанных сахарной пудрой кубиков с буквами, кружевных лент и булавок, зелёнки на локтях, книг с острыми тонкими страницами, слёз в никуда? Зачем тебе память? Сложи её в конверт, поперёк черкни =не трогать=, и между листов. сверху накидать камней - так незаметнее будет. Только не говори со мной!

Только не проси меня ни о чём, я не выношу девичьи мокрые щёки. Могу ведь не выдержать и всё исполнить... Не проси!

Мы ведь не боги, что ты... Скорее, часть мифологии, сконцентрированная боль города, его страхи и надежды, потерянные тени и тайные желания. Хотя нас и зовут иногда Богами Городов или Ангелами-Хранителями, это не так, глупая.

Я кошка ничья, в ночи бредущая, у какого-то милого мальчика давным-давно машиной раздавленная... Я в тени прячусь, с деревьев на плечи прыгаю, чужой лунной тоской питаюсь. Не надо мне ничего обещать, девочка, не надо, все слова ведь кровью по луне пишутся, ты потом не расплатишься с Городом, он наступит на тебя.

Вот незадача - не нужно было глядеть, как мы танцевали на асфальтовых ладонях Города... Но что теперь! Ты склонилась перед нами и отдаёшь свою душу Городу. Мы берём тебя с собой. А пока - танцуй, танцуй всласть, и пусть искры летят из-под каблуков, это твой лунный танец, и это всё, что у тебя сейчас есть.