Имя ему - Итог

Как будто из дырок на воде возникает статичный гном…
Все переписать, все начать с написанного без бумаги или ноутбука стихотворения…
В одну свиту инсталлировать млечные пояса голов и лаптей следящей расы.
Близится новый рассвет, когда помилован каждый документальным гербарием.
Могу, жалею, а итог – не вижу.
Проникаю и советую, а итог – мое забвение в глазах общества из фарфора.
Наполняю насекомых своей кровью, а итог – лечу на свет от мух, копошащихся в звездном навозе.
Лечу, предрекаю, надеюсь, а итог – блудная тишина под колеса прежних радостей.
Есть к чему придраться, кому завидовать, кому верить, а итог – текучие карманы очередной пустыни что с каждой новой для меня, но уже такой знакомой для остальных, вечности несет меня на белых кипящих руках к явлению состава пустых улыбок и должности настоящих истин.

Текст сырой, слова не ваши, этого никто не будет читать, а итог – кража у самой себя, дебри из 32-х букв, каркас повестей и рассказов набухает на похотливом транс сексуальном станке.

Вороном черным из речки, волком голодным из родных небес, рыбой протухшей из горящего муравейника, жучком - скарабеем из молочно-белой морской пучины, а итог – каждый зверь – направление. Каждый плавник или лапа – два часа тридцать минут на юго-запад. Четыре стороны первобытности, радиус прирученности, домашний апокалипсис храпит на жилистых синих руках.

Бантик на погасшем солнце внизу, зато сверху гниет синяя роза.
Ликование каждого сорного что оно ниже земли, зато выше звезд,
Пусть рай посередине, прямо тут у вас, зато ад глубоко внутри.

Многие с высоты величия и возраста смотрят на все свысока, зато письма своим ногам идут неделями и запах гниющей пыльцы все ближе и ближе. Сильные мира сего закапывают свою голову в могилу, что всегда сверху, а набирая вес и важность оказываются у собственных подошв… А итог – Сильный растет вокруг некой точки важности, пытаясь достичь её, а в конце концов оказываясь лишь её малой толикой…

Словно есть к чему придраться…
Стук сердца нереального явления,
Доступ ко всем тайнам и не способность просто быть. Даже в самой странной фантазии.
Некая грязь полирует и призывает себе подобных. Борясь за чистоту. Чтобы хоть кто-то не увидел. Так поступает любая грязь. А итог – надпись на мусорном бачке «Смысл жизнь», «Космос», «Гениальность». Белый дворник хмыкнул и забил очередное святое писание в папироску.

Призы и стрелы, прыщики и кулаки дорожек, первые неловкие шажки и последняя воля, желание вернутся обратно и попытка к бегству отсюда, желтые книги, экономные облака, шов созданный и воспитанный губками и губищами, а итог – данность твари одинаковой и божественная хитрость – это сексуальная жизнь между коротким заявлением и не нарисованным столетия назад полотном слепого мертвеца.

Имя его то самое. Каждый знает только мертвое имя. Свое, чужое, твое, мое, а имя это – Итог… То что нас породило из абсурдного сюрреалстичного костра что горит в каждом нарисованном на песке окне, конечно же там, внутри…