Пролог

Начало было во сне. Я потеряла Маркиза. С четверга на пятницу. Он просто растворился в одном из клипов «Агаты Кристи». В старой фантазии, которую он второй день сряду брал в аренду – никто не отвечал. Хотя я звала на центральной площади. «Пощади!». Тишина… Тогда я поняла, что мы с ним видим слишком разные сны.


Звонила на телефон, но никто и не думал брать трубку. А когда устала ждать, проснулся автоответчик. Просил обождать еще лет пять. «Это же немного, - умолял он. – Подготовительные курсы, экзамены, учеба. Раньше – не вернется. Пять лет. Это же так немного по сравнению с шестью или сколько там жизнями, которые ты прожила в поиске». Машина закончила и стерла свой номер из моей памяти…


Я не плакала и не пыталась больше искать этого человека. Просто, случайно оказалась на вокзале в день его отъезда и увидела тот злополучный чемоданчик. Вернее набитую спортивную сумку, будь она неладна. А потом, когда объявили посадку на екатеринбургский экспресс, он с явным удовольствием закинул сумку на плечо. Ушел.


Вроде бы, что, Екатеринбург – рядом. Три часа и ты уже крутишься по его законам… И кто бы знал, какими оттуда люди возвращаются… Город…