Пыль

Опять болею. Вынуждена отлеживаться. Скрываться от назойливой тишины. Межзвучье – просто тишина, но когда интервал … между звуками … растет …

Она манит, обливает ноги клеем. Заковывает в хрустальную паутину и говорит … таким ангельским голосом!

Вслед приходит меланхолия. Она не зовет, садится рядом. Выпивает весь кофе и, навеселе, предается воспоминаниям. Моим.

«А помнишь, как ты его любила? Написала о своих чувствах, передала в конвертике. А он год после этого сторонился, старался тебя не замечать».

Трус.

«А все же? Он не один. Был еще Антон, Николя. Ты всегда звала его на французский манер. Он злился, ерошил затылок, когда другой рукой по-американски доказывал, что ни фига он не Николя».

Просто сама подбираю один типаж.

Бреду по коридору, боясь потерять опору. Хрустит паркет.

«Ты одна. Одиночество не есть смерть. Лишь причина, по которой слабый может закончить путь».

Дрожащими руками открываю дверь.

Над нами пыль, ступени, этажи.

И крышка света…