джазофрения

Паша открыл глаза и подумал: «Черт побери, опять утро рабочей недели и опять нужно тащиться в этот магазин, чтобы создавать там видимость работы, при этом ничего делать абсолютно не хочется. Снова надо укладывать джинсы и кофточки по полкам, сворачивать их так, чтобы все было аккуратно… а посетители все равно опять все разворочают и опять одно и то же… Зато потом, вечером начинается настоящая жизнь… начинается джаз!»
Паша увлекался музыкой и играл на фортепиано джаз, изредка для себя бренча на гитаре. Он играл в мало известной группе, которая оплачивала себе инструменты и помещение тем, что выступала в одном из кабаков маленького провинциального городка. Кабак назывался «Семь пятниц…». Небольшое помещение, полумрак на сцене, если так можно называть участок зала, на котором едва помещались фортепиано, ударная установка и пара стульев… остальные просто играли, сидя на краю этой «сцены».
Паша забывался полностью, когда играл – джаз был его вторым именем и его настоящим призванием. Когда он не играл, он постоянно прокручивал в голове то, как он будет выступать этой ночью или какое еще соло ему придумать… Ах, да – еще Паша любил поразмышлять о жизни. Не так, как это делали пьяные посетители кабака, которым было уже все равно в том состоянии, как сыграли «Челси» с «Арсеналом» или когда начнется Третья мировая. Он любил размышлять о том, как и что он делал и, в конце концов, зачем ему это.
Первое, что увидел Паша, когда открыл глаза, - потрепанную фотографию себя, пятилетнего, в зоопарке вместе с дедушкой. На фотографии Паша сидел на верблюде, а дедушка держал его за руку, стоя рядом. Рядом на столе лежали аккорды нового хита, который их группа обыгрывала пока только три вечера, недопитый вечером чай с пакетом пряников, и старый телефон. Кажется, даже перекупщики на барахолках не видели такого старого мобильника. И эта рухлядь неожиданно стала вибрировать и издавать какую-то пищащую мелодию. «Кто бы это мог быть с утра пораньше», - подумал Паша, но все-таки нехотя потянулся с кровати и ответил на звонок:
- Алло… да Дэн, привет. Как жизнь немолодая? - пошутил Паша… - да тоже, средней паршивости… чего сегодня?.. Почему? Вроде бы мы с «Дохлым китом» договаривались на субботу, а сегодня еще только пятница. Целый день для того, чтобы обыграться… уже суббота? Замечательно. И где мы собираемся?.. конечно, сегодня опять экспромт, издеваешься что ли? Когда мы основательно готовились хоть к одному концерту? Ну давай, до вечера…
«Черт побери, надо же было так… короче, сейчас еду на Горьковскую, захожу в «Грот», забираю у Дохлого гитару на вечер и еду куда-нибудь дальше…»
Через полчаса Паша собрался, наскоро перекусил йогуртом «Веселый молочник» и батоном и вышел из дома.

*****************

- Как дела со Светкой? Она уже отошла от того, что вчера произошло?
- Кажется она слишком близко это восприняла, чуть ли не как личную обиду... Я не понимаю почти ничего... или я настолько идиот, или Света слишком дальновидна... шизофрения какая-то...
- Да ладно тебе сразу набрасываться на себя. Ну что ты вчера сделал или сказал?
- Понимаешь, с самого начала я боялся того, что это произойдет. С самого начала я боялся того, что подойдя к симпатичной девушке будет или незамедлительная реакция «молодой человек отойдите и не мешайте дышать свободно - таких хватает» или запустится бомба замедленного действия. Уж лучше первое. Почему когда подходишь к девушке в таком месте как бар или клуб всегда боишься, что она деликатно отошьет тебя или даст по морде сумочкой? Сам трясешься как кролик... а мог бы подойти твердо и уверенно и сказать что-нибудь вроде: «Как дела? Познакомимся? Кстати, а какие у тебя планы на эти выходные?» Кому охота связываться с джазофреником... именно джазофреником. Это болезнь. Мне сегодня с утра запала эта мысль. Что джаз и я – это как вирус и болеющий им человек. Джаз меня заразил и я ничего кроме него не вижу, и по другому не умею... Забавно, а если я найду лекарство от джазофрения, мне дадут Нобелевскую премию? А вчера я лишь сыграл роль ножа, который перерезал эту тонкую нить, которая нас связывала. Как лопается струна на гитаре от перегрузки и долгого натяжения, так же лопнули и мы...

**************

Как ты можешь быть уверен в том, что ложась спать у тебя есть шансы проснуться? Может случиться абсолютно все, что угодно. Перебьет дыхание, или случится приступ и перестанет работать сердце. В конце концов наша зона сейсмически не опасна, но здание может обрушиться в любой момент. Нельзя исключать какие-то мелочи. Потому что они могут вырасти в очень большие проблемы...
**************

- Тебя вчера не было. Ты не приходил. А я ждала тебя около часа. Где ты был?
- Ну вот, ты опять начинаешь расспрашивать меня, как будто перед тобой стоит маленький виноватый мальчишка, а ты строгая учительница в начальной школе. Почему ты всегда ведешь себя, как будто являешься собственницей? Ты ставишь себя, как если бы перед тобой была твоя вещь, на которую ты имеешь полное право?
- А ты снова начинаешь философствовать и гнать чепуху. Ты просто несносный эгоцентрист, которому не нужно ничего, и который ничего в жизни не ценит!
- Ошибаешься. Именно, когда человек что-то ценит, когда он относится к чему-либо, как к самому дорогому, что у него есть, он дает ему полную свободу, не ограничивая в чем-то.