Маленький зеленый маячок

Дождь, почти зимний, серый с белыми шариками и черными кляксами. Немного зеленого. Зеленый? Откуда в зимнем дожде зеленый?- спросишь ты.
Зеленый – это кусочек надежды, как у Фицджеральда в « Великом Гетсби», маленький зеленый маячок. Без него нельзя.
И капли на стекле как из баночки с клеем, раз, два, три. Горохом по подоконнику. И лед под ногами, аккуратнее, надо соблюдать равновесие. Во всем. Стоит упасть и затопчут , не оставят ничего. Хотя…оставят. Чтобы знал и помнил. Главное помнить. Не забывать.
Стены, кругом стены, регулирующие маленькие тропинки бытия. Нет, не тропинки, тропинки - это в лесу, где трава, деревья, где ты повсюду и нигде. Там где утро обнимает туманную со сна реку. А это… дорожки, нет, не дороги – открытые, солнечные, манящие в даль. А дорожки, вроде как настоящие дороги, только маленькие. Вроде как путь. А на самом деле нет. Иллюзия свободного выбора, веры в завтра. Радужных, ****ь перспектив.
Дождь, почти зимний. Серый с белыми шариками и черными кляксами. Зеленый. Немного зеленого. Откуда в зимнем дожде зеленый?- спросишь ты?
Маленький зеленый маячок. Изумрудные холмы Ирландии и рыжие осины сибирского леса, багровые листья смородины и хрустальный осенний воздух. Твоя улыбка. Откуда в зимнем дожде зеленый?- спросишь ты. Кусочек надежды. Без него нельзя.