Дорога

Ночь. Дорога. Дождь. Фонари. Шмыгая ногами по уличным рекам в тиши пробирается темный силуэт. Незнакомец, просто прохожий, точно не ясно, видно лишь то, что идет. Брызги случайной машины, не запланированная остановка и взгляды вслед спешно удаляющемуся транспорту. Снова дорога.

 Спина человека немного озябла от длительного пути и мыслей. Мысли - лопасти ветряной мельницы со скрипом вращались, легко поддаваясь дуновению случайного ветерка. Не было хаоса, на удивление - порядок. Движение по мысленному кругу и четкие ответы. Внутренний диалог и капли дождя - составляющие разных миров.

 Путь далёк. Сколько было пройдено, уже никто не вспомнит, ясно и чётко понятно, что идти еще долго, минимум до того поворота, который то и дело вырисовывается в свете случайных фар. И это несоизмеримо много, если стоять неподвижно на этом пути. Движение - единственный источник ответов в эту секунду и многие годы.

 Увлекаясь, силуэт то и дело вслух ронял вопросы. Было жутко интересно, как они звучат в этом измерении, и не теряется ли их внутренний смысл? Пара фраз, осторожные взгляды вокруг и дорога, снова дорога под ногами.

 Человек идет один, растворяясь в тишине, довлеющей над всем окружающим миром. Впереди дорога и четкая цель. Но, ведь, условие: этот путь для одного человека, так проще. Было придумано кем-то для правильного сознания. Быть одному на этом отрезке пути своего рода наказание, сочные плоды расчетливого разума, сладкое одиночество в пути и по прибытию. По заслугам...Расчет рождает одиночество...

 Мысли все продолжали фонтанировать внутри, глаза с надеждой смотрели вдаль, и только сердце колко билось в груди, томилось в своих забытых мечтах и надеждах...