Некая история

-- Сколько тебе? – спросил однажды Мутного Плаща Переливочник.
-- Чего сколько? – отозвался Плащ. – В смысле, налить?
-- В смысле – лет.
-- О-о-о, - протянул Мутный Плащ и, не умея настораживаться, взял и ответил.
Переливочник задумался, покачал головой, что-то прикинул в уме и записал все в блокнот цвета радуги.
-- Переливочникам полагается иметь серые блокноты, - улыбнулся Плащ, - или тебе не нравится серый цвет?
-- Нравится. Очень нравится. – ответил Переливочник. – Только…
Он замолчал, приподняв сначала одну затем другую бровь, посмотрел по сторонам. Потом доверительно наклонился к Плащу и зашептал:
-- Понимаешь, какое дело… Серые блокноты это да, это верно, полагается… А что? Цвет красивый, оттенок благородный – нам, Переливочникам, самое то. Но с другой стороны, нас много, а цвет один. Индивидуальности, веришь, хочется…
Переливочник вздохнул, склонил голову набок и замолчал. Когда наконец в поле его зрения попала их с Плащом початая бутылка, он встрепенулся:
-- Чего это мы как не родные? Ну-ка, давай стакан.
Мутный протянул Переливочнику свой порожний стакан и, пока тот наполнял его, оглядел местность. Берег реки, на котором они расположились выпить бутылку дешевого рома, весь порос кустарником. Наступившая осень поджелтила и подредила растительность на топорщащихся его ветках. Но со стороны города происходящее на побережье все еще оставалось недоступным глазу. Это и было самой важной причиной прихода Плаща и Переливочника именно сюда, а не в какое-нибудь другое, менее укромное место.
-- Организация наша все разрастается, - откровенничал датый Переливочник, - скоро уже не это дешевое пойло с нужными людьми пить будем, а виски из самой Шотландии…
Тут он осекся и, прищурившись, посмотрел на Мутного Плаща, не понял ли он чего случайно. Но Плащ как-будто и не вслушивался в то, что говорил ему Переливочник. Сидел себе, попивал ром из стакана, смотрел на темную речную воду и жевал какую-то травинку. Потом достал пачку сигарет и протянул ее Переливочнику. Тот отказался от предложенной ему сигареты, заявив, что предпочитает сигары. Мутный пожал плечами и закурил.
«Богема, - презрительно думал Переливочник, исподтишка оглядывая Плаща,- писатели, твою мать. Топить бы таких писателей как котят, вот прямо в этой реке. Так нет же, ходи с ними, пей всякое пойло, слушай их бредни, и, главное, записывай. Тьфу, гадость… А сейчас бы домой, там хорошо тепло, камин опять же, плед… Бренди, сигара кубинская, у ног верный бульдожек мой английский, Черчилль…». Он сладко потянулся, потом взял недопитую бутылку и хотел завинтить пробку. А что? Все, что мог, Плащ уже сказал, больше взять с него нечего. К тому же, начинал накрапывать холодный осенний дождь. Но Мутный Плащ, завидев такой поворот дела, вдруг оживился:
-- Нет, Пере, ты постой, давай уж допьем, сколько там того рому осталось, а?
Переливочник несколько мгновений еще сомневался, но Плащ улыбался так искренне, да и рому, действительно, оставалось совсем немного. И Пере, соглашаясь, кивнул.


P. S. Спустя несколько часов, засунув руки в карманы и насвистывая что-то веселое, Мутный Плащ шел по улицам города, совершенно не замечая холодного дождя. Впереди из не слишком приятного его ждал только разговор в Организации, куда он бесповоротно решил вступить. А потом все только хорошее – новый дом, камин, бренди, сигара и даже новый друг Черчилль… Плащу бесконечно надоело одиночество, безденежье и холод. Он хмыкнул, вспомнив Переливочника. Как будто от хорошей жизни он, Плащ, курит сигареты, ага… Потом он нахмурился, еще глубже засунул руки в карманы, одновременно прижимая к правому боку переливчатый радужный блокнот...