это не сказка

Сегодняшний день совсем не похож на сказку.
Конечно, не потому, что падающие хлопья снега перестали напоминать сказку, а потому что надо собраться. Собираться: мыть голову, красить глаза – это ещё куда ни шло; после этого есть время попить чай с пикником и Гарольдом Роббинсом; одевать колготки, а они не налазят и колятся, натаскивать носки, соображать что-нибудь про свитер, решать – брюки, джинсы?, зная, заблаговременно, что на этот вопрос в моей жизни существует только один ответ – джинсы, в конце концов заматываться в шаль-шарф, одевать шапку, которая просто вмиг убивает все утренние усилия. В таком замотанном состоянии сгибаемся и тащим на себя сапоги. Одеваем перчатки. Выходим. Снимаем перчатки. Закрываем дверь. Одеваем перчатки. Обнаруживаем, что в сумочке нет телефона и кошелька. Открываем дверь. Находим всё. По-пути проверяем газ, свет, утюг, воду. Закрываем дверь. Нет, конечно, сначала одеваем, снимаем и потом закрываем… Но это и так понятно.
По-пути, я всегда вспоминаю, что забыла помаду. Я вообще не фанат этой липкой, сладко пахнущей женской примочки, но зимой губы без неё слазят в два счёта. Что уж теперь говорить? Ведь я проехала уже три остановки от дома… Вот и думай после этого про сказку…
Мама ругается, что не могла дозвониться и позвонила ему. Ему ответил, что у нас всё хорошо, но вообще – то у меня бывает хорошее настроение два раза в год. Ему, прав, конечно… Мы с мамой начинаем хохотать. Она знает, про настроение, про всё.
Когда еду работать, устаю прямо по - дороге на работу. Наверное, дело всё в том, что моя работа – это суметь договорить с работниками, чтоб они работали. Я договариваться не умею, они не хотят работать. Вот и получается, что работа сложная, нудная и каждый раз надо себя буквально изнасиловать, что б поехать и работать, т.е. договариваться…
Ему кричит, партия не укладывается по - срокам, проценты капают, я плачу. Я долго настраиваю себя, что ему будет таки кричать, и всё равно в решающий момент плачу. Кто сказал, что мужчины сочувствуют женским слезам? По-моему, слёзы только садят ему на коня ещё больше. Ему ходит по квартире, рычит, а потом уходит на лестницу курить «Беломорканал». Наверное, чувствует себя мужланом и скотиной. Я чувствую себя дурой и тоже почему-то скотиной… Ментальные послания перепутываются по - дороге. Слишком много эмоций и телепатические пути смешиваются. Так в одном доме получаются две скотины.
Потом мы пьем чай и всё равно продолжаем ругаться… Потом уже вместе курим «Беломорканал», потом мечтаем, что разбогатеем и плачем уже вместе. Потом смеёмся.
Записка на холодильнике: «Я ухожу, потому что не могу жить с человеком, который не может заработать мне на жизнь». Это мой брат читает мне выдержку из Пори Гаттера. Я не собиралась читать Пори Гаттера, с меня хватило Гари Поттера и Тани Гроттер. Но после этой записки придётся почитать.
Говорят, когда деньги уходят в дверь, любовь улетает в форточку.
У нас с ему ужасно нестабильное положение. Но и без нестабильного положения у нас достаточно странные отношения. Я до сих пор стесняюсь ему и многие вещи ему приходится выкавыривать просто таки калёным железом. Потом мы долго орём, приходит к консенсусу и сладко миримся, но есть одна загвоздка. Ему не телепат. И это сильно осложняет нам жизнь. Часто-часто я завожусь настолько, что хочу прижаться к нему и уснуть, но состояние вечного скандала не даёт расслабиться, заставляет держать марку, и мы гордо спим на своих половинках. Ему ужасно злится…
Я еду в маршрутке и снег заканчивается. Я вздыхаю и не хочу приезжать, т.е. я очень хочу ехать, а вот приезжать совсем не хочу. Мне тепло, ноги согрелись, проплавает мимо город. Жаль, что в маршрутках не подают кофе. Такой самый дешёвый три – в – одном, с растительными сливками. Было бы чудесно ехать смотреть на город, людей в сапогах и перчатках и пить кофе. Вот была бы сказка…