Ромашка

 РОМАШКА (ВРЕМЕНА ГОДА)

В холодных небесах
Вишнёвым цветом притворился
Порхающий снежок
И на короткий миг
Повеяло весною.
Сэй Сёнагон.

 ЗИМА

Люблю зиму. Морозную, снежную. Люблю, когда под ногами скрипит снег. Люблю лыжи, санки. Катал детей с горки, да и сам, чего греха таить, с удовольствием на санках прокатился. Люблю зимний лес. Особенно после снегопада. Он тогда похож на сказку. Да и кому, скажите на милость, не хотелось бы попасть в сказку?
Не люблю зиму чересчур морозную, когда из дому нос высовывать не хочется. Не люблю и зиму слякотную. Это – постоянно мокрые ноги и заложенный нос.


 ВЕСНА

Весну люблю. Но не в самом её начале. Это – слякоть, распутица, опять-таки мокрые ноги и насморк. Зато ближе к маю начинается самая приятная часть весны. Дороги подсыхают, трава наливается изумрудным цветом, начинает цвести вишня, потом слива, сирень, жасмин… М-м-м… Нюхал бы и нюхал! На работу приходится выходить пораньше, чтобы застать этот аромат, не испорченный выхлопами всех видов транспорта. Не люблю весну холодную. Тогда даже деревья зацветают неохотно, как бы через силу.

 ЛЕТО

Лето я тоже люблю. Люблю, когда оно нормальное. Погодный экстремизм не доставляет удовольствия. Не люблю жариться на солнце. Лучше в теньке почитать книжку (мечты, мечты!). Не люблю мошкару. Одно хорошо – её век недолог.
Жарким летом утро – самая благодатная пора. Если не слишком рано выйти в огород и вдохнуть чуть прогретый солнцем воздух, то в голову приходит мысль, что сансара – это всё-таки нирвана. Один только укроп пахнет так, что голова начинает кружиться, а уж об остальном то и говорить не приходится.
Люблю летний вечер, когда в густом тёплом сумраке «висит» почти осязаемый стрекот кузнечиков или цикад (поди, разберись, кто из них по вечерам стрекочет!).

 
 
 ОСЕНЬ

Осень не зря воспевают поэты. Я тоже люблю осень. Не люблю только чересчур дождливую осень. Люблю солнечным днём погулять в парке. Особенно, когда листья на деревьях приобрели тот характерный золотой оттенок, так ценимый поэтами. Когда вся эта роскошь, скупо подсвеченная осенним солнцем, отражается в холодной озёрной воде, душу охватывает странная истома. Все чувства обостряются и хочется одновременно прыгать по дорожке, лететь, как птица, куда-то бежать, качаться в опавшей листве… А ещё хочется сесть на скамеечку и тихо умереть от счастья. Но я, попрыгав, полетав и покачавшись, возвращаюсь домой. Как же я буду кататься на санках зимой, если я умру осенью?

P.S. Сей опус задуман во время ночных бдений.