Рассказ человека, который хоронил свою тёщу

Предисловие.
Сия история построена на более-менее разумных кусках, вычлененных мной из потока сознания, который излил на меня один из моих курьеров. Текст естественно слегка модифицирован и укорочен, но большая часть фразеологии и смысловая (и бессмысленная) нагрузка оставлены в неприкосновенности.



 А я значится тёщу пришёл искать. Ну, где-где… там, где её и мечтает поискать каждый уважающий себя зять – в морге! Хожу значится с этой накладной, там номер, фамилия – нету её. Со мной бригадир местный бегает, такой типа-нервничает – тоже найти не может. А морг хоть не большой, но заполненный. Народу много, лежат, как на пляже в Сочи – кто где попало и каждый делает вид, что никого вокруг нет. Ну, для этих то может и действительно никого вокруг… Тут опять же пара работяг два гроба сдвинули и раскладываются. Закусывать собираются. Ну, правильно – время то обеденное. Мы с бригадиром бегаем, бирочки на ногах проверяем – нету её. Бригадир на меня косится, то ли скандала ждёт, то ли что.
- Главное – говорит – не беспокойтесь! Убежать она никуда не могла.
 И действительно, куда тут бежать – морг кругом. Дальше вроде бы и некуда…
Бегаем, ищем, эти закусывают. Тут бригадир около работяг притормаживает, косится уже на них:
- Так вот же она! – и тыкает пальцем в сторону бутерброда одного из них.
 Я слегка приморозился, а этот (работяга) ничего – бутерброд дожевал, подвинулся и действительно: лежит. Работяги, когда гробы сдвигали её ими и прикрыли. Есть то надо где-то.
Нашёл, засвидетельствовал. И пошёл значит тёщу оформлять. А там для этого специальный дядечка имеется. Импозантный такой, в костюме. Выражение лица соответствующее, голос.
- Здравствуйте… Сочувствую вам… Сейчас мы с вами всё оформим…
 Чем-то он мне напоминал тётку, которая в загсе браки регистрирует, только наоборот. И по проще не много. Те то, тётки загсовские, вообще, как резиновые сексшоповские куклы советского производства. Страшные и без дырок. Что бы жизнь на их фоне значится лучше казалась! А этот хоть на человека был похож. Но только издалека. Как подойдёшь, то сходство сразу в глаза бросается – натуральность та же. Как у искусственного члена. Или сосиски за 40 ре упаковка. Или…
Короче, смотрю я на него и думаю: “В каких же инкубаторах вас всех ростят, уродов таких?!” и так ему и сказал: “Здрасьте!”. А чего ещё скажешь?
 Там значится документы кой-какие надо было подписать, вещи для похорон передать и всё такое. В общем, дело на три с половиной минуты, но я ж не мальчик – такие надежды питать. Часа на два, думаю, застрял – не меньше. И действительно – приоткрывается дверь за его спиной и туда просовывается рука. Обычная такая, в меру волосатая, пальцев вроде бы пять.
- Коля… - шепчет рука – сюда иди…
 И манит его за собой. Дядечка извиняется, уходит и возвращается крайне весёлый, отработанным движением запихивая деньги в толстый бумажник. Причём бумажник он из внутреннего кармана пиджака почему-то не вынимал и виднелся только его кончик. Чёрный такой, кожаный кончик, внушающий почтение к его владельцу. Я впечатлился таким кончиком. У меня тогда бумажник был на много хуже. А сейчас я вообще кошелёк не ношу.
 Закрывая за собой дверь дядечка автоматически меняет лицо. Веселье сменяется скорбным вниманием:
- Так о чём это мы… А вещи вы принесли?
 Садится, начинает писать и тут же снова открывается дверь:
- …Коля… - шипит рука и Коля извиняется, уходит и возвращается ещё более весёлый.
 Смена лица.
- Так о чём это мы?…
- Вещи…
- Коля…
 Я уже просто сижу. Надежды не было и так, а теперь не стало совсем. Просто жду.
 А пока костюмный Коля туда-сюда ходил, засовывал и менял лицо, ко мне тётенька привязалась. Появилась, как из-под земли. Вроде не было её и вот.
- Не хотите, – говорит – отпевание?
 У них значится при морге часовенка есть. Частная. И батюшка хороший. Хоро-оший. Я его видел ещё при входе – здоровый такой бугай в рясе лет 18-20. Два – два с половиной меня в обхвате. Он всего за 800 ре отпоёт вас… точнее дорогого покойника… покойницу? Ну и мир её праху! Отпоёт за милую душу. И за 800 ре.
 Нормально тарифы на опиум для народа взлетели. Я отказался. Денег нет, да и тёща никогда ни во что, кроме телевизора не верила. Тётенька посмотрела на меня так, жалеючи и опять провалилась сквозь землю. Ей бы в цирке работать. Или в милиции. А она тут…
 Сижу, в общем. А Коля этот всё меня (то есть тёщу) оформить не может. Отвлекают его постоянно, болезного…
 Тут, когда он очередной раз извинившись радоваться пошёл, из-за стены кааак грянет! Я аж подпрыгнул. Хор! Грустное что-то и православное. Ну, думаю, совсем что-то радостное у Коли случилось. Хор концертмейстера хоронит, а денег нет? Решили натурой расплатиться? Потом слышу, а хор не из-за Колиной двери звучит, а из соседней. Там как раз у них церковь морговая и была. Частная значится.
 Коли моего всё не было (совсем зарадовался видно) и я пошёл посмотреть, что там за 800 ре дают. Хор опять же…
 Заглядываю, а там компьютер. И батюшка этот слоноподобный на нём программку проигрывательскую ставит. Потом колонки погромче сделал и давай кадилом вокруг гроба махать. А лицо такое, как у Коли, когда он деньги не пересчитывает. Инкубатор похоже у них на всё один… Люди какие-то ошалелые вкруг гроба стоят и тётка давешняя между ними шныряет – каждому по свечке вручила (этому дала, этому дала…) и давай с зажигалкой их воспламенять. Споренько так, по-деловому и лицо при этом стандартное – производства всё того же местного инкубатора. Только раз сорвалась, когда на дедушке одном малохольном зажигалка засбоила. Тётка с темпа сбилась и дедку таким взглядом одарила, как будто это он ей тёмной ночью, прокравшись в опочивальню, кремень в любимой зажигалке попортил, да и ещё и огулял охально. В общем, будь дедка послабже, его могли бы сразу тут же и отпеть. Может даже скидку бы сделали за двоих. Хотя вряд ли…
 В общем, значится, заняло это всё у них минуты три-четыре. Не больше! Тут и Коля подоспел – лицо делать и вещи принимать. И ведь принял же! И оформил. Ещё раз пособолезновал и в путь! Я только собрался, а тут тётенька эта опять проявилась. Как на фотоплёнке – не было её и вот…
- Не хотите, – говорит – за 800 – можно за сто.
- Это как? - удивляюсь – Рождественские скидки на опиум? Распродажа по случаю закрытия филиала на Земле?
- Сегодня ж – говорит – среда!
Этот факт меня конечно очень порадовал, но понятнее не стало.
- Ну? – говорю.
 Оказалось, что по четвергам батюшка этот толстожирный ездит куда-то в их церковную штаб-квартиру – деньги сдавать. А сдавши, возвращается в родной морг и молится (судя по всему за счастливое возвращение). И всего за 100 рублей он значится, может упомянуть имя моей тёщи в своей молитве, что бы ей наконец было хорошо.
 Но и ста рублей у меня после всех этих морго-кладбищенских мытарств в кармане не было. И мне конечно очень хотелось узнать, что этот пышный мальчик в рясе может сделать для моей тёщи за 27 рублей 30 копеек, которые у меня таки были, но спросить я постеснялся. Зря наверное…
 Короче, опять я отказался, чем окончательно уронил свой престиж в тёткиных глазах. Зажать на дорогую покойницу даже 100 ре! Я окончательно перестал пользоваться у неё популярностью, но она опять показала свой коронный трюк с исчезновением. Хорошо хоть за это денег не просила. В общем, я пошёл домой. А точнее выход из морга искать.
 Иду значится, а навстречу мне дама. Такая ничего себе дама. Очень даже ничего себе. В одной руке два торта связанных, а в другой – авоська с портвейном.
- Я – говорит – к Саше.
- Очень рад, - говорю – только я не местный. И Сашу не знаю.
Она зал №7 искала, а это как раз я знал. Он как раз около выхода был, там ещё машину такую специальную загружали – гробовозку многозарядную. В ней значится 6 специальных ячеек, куда гробы всовывают, что б туда-сюда не кататься. Больше всего напоминает загрузку бачков с мусором. Закидывают работяги гробы и везут. Куда-то. В последний путь что ли…
 Дошли мы с ней до седьмого зала. Я всё думал, как бы там что, а потом решил – ну её! У меня тут похороны, геморроя и так выше крыши будет, а тут ещё она. Короче в зале как раз такую машину загрузили и сидят. По обыкновению закусывают. Дама к работягам с тем же грузом:
- Мне - мол – Сашу. Я на день рождения.
- А он как раз там – говорят работяги и кивают на машину с гробами.
Она то в отличие от меня всё правильно поняла.
- Я – говорит – к нему поеду.
И в машину полезла. Повезло этому Саше – такая дама и сама в гробовозке катается и вообще. Подсадили её прямо промеж гробов и так она и поехала. На один торты поставила, на другой – авоську и в путь. Но судя по всему не далеко. Потому, как стоя. В последний путь думается стоя не ездят. Я бы не поехал. Я и лёжа не очень хочу, а уж стоя…
 Я домой пошёл.