Выставка

Прихожу я как-то на выставку. Хожу и смотрю: то налево, то направо, то вскользь, то в упор.
Одни миры меня касаются, другие задевают, третьи входят. И вдруг среди этого вихря миражей останавливаюсь и замираю как вкопанная в пол.
Стою, и понять ничего не могу.
Картина, как картина: море, полнолуние, дорожка лунная.
Стою, смотрю на луну, как зачарованная: ни пошевельнуться, ни взгляд отвести. И так хорошо мне на сердце становится, весело так, тепло, радостно. Вот-вот оторвусь от земли и летать начну под сводами музея.
Летаю я, эдак, летаю – наяву грежу.
И вдруг взгляд, заволакиваясь поволокой, отрывается от луны и скользит куда-то вбок. Стоп-машина. Другая картина.
Вихри враждебные веют над нами,
Черные силы нас злобно гнетут.
Ветер, ветер, ветер,
Один на всем белом свете…
А на картине вихри, а на картине ветер, а на картине свинцовые тучи.
Только смелый буревестник, черной молнии подобный…
И понеслась я в миры иные, закружило меня, закружило и бросило меня о каменный пол, расплющило меня в лепешку.
Лежу я, значит, и как амеба стекаюсь в единое, прозрачное месиво…
Вот так меня с небес да на землю, с потолка да об пол, с луны да в грязную лужу носом…
Хлюпаю с тех пор, хлюпаю, хроник…
В музей ни ногой, ну их к черту, эти выставки…