Нарисованный мир

У меня очень хорошо развито предчувствие. Чаще всего, я чувствую что-нибудь плохое. Оно, возможно, и к лучшему…, но иной раз ощущается странное состояние души, из-за которого хочется выть… Выть на нарисованную луну. Я знаю! Знаю правду! Я знаю, что мир, в котором я обитаю, не настоящий. Я заперт в чужой картине, в чужом творении, в чужом мозгу. Я готов иногда биться головой о нарисованные стены, но понимаю в последний момент – их нет! И снова хочется выть, только на этот раз в голос, и раздирать ногтями несуществующий мир вокруг себя и, надеясь однажды выбраться наружу.
Но, что за преграда стоит передо мной и молча взирает на меня несуществующими глазами моей несуществующей возлюбленной? С кого ее рисовали? Боже, как она хороша! Она неподвижна, как и все вокруг нас. Но… «нас» нет! Есть «Я», заплутавший в нарисованном замке, с нарисованным клинком в ножнах. Я хочу выйти отсюда, узнать, ЗА КАКИЕ ДЕЯНИЯ меня обрекли на эти страдания?

У меня очень хорошо развито предчувствие. Чаще всего, я чувствую что-нибудь плохое. Оно, возможно, и к лучшему…, но иной раз ощущается странное состояние души, из-за которого хочется выть… Выть на желтую огромную луну, повисшую у меня над головой. Она прекрасна! Она незабываема, но она никогда не бывает другой… Спрятавшейся за облака, оранжевой или очень маленькой и далекой… Она нарисована. Злой гений, много времени назад написал картину! Запер в никогда не изменяющийся мирок с неизменным пейзажем и прекрасным, но таким далеким созданием – моей возлюбленной.

У меня очень хорошо развито предчувствие. Чаще всего, я чувствую что-нибудь плохое. Оно, возможно, и к лучшему…, но иной раз ощущается странное состояние души, из-за которого хочется выть… Ведь, каждый новый день начинаю я с этих слов. Я в замкнутом пространстве, я не способен и не могу выбраться наружу, потому что все просто: пространство и я – вечны. Вы когда-нибудь были в бесконечности, когда не помнишь уже, почему все началось и, когда все это закончится? Я – там. И я равен вечности, равен бездне, равен бесконечности. Я не дружу со временем, я не знаю ему счет. Каждый новый день, хотя их тут просто не бывает, я начинаю одними и теми же словами:

«У меня очень хорошо развито предчувствие. Чаще всего, я чувствую что-нибудь плохое. Оно, возможно, и к лучшему…, но иной раз ощущается странное состояние души, из-за которого хочется выть…»

У меня очень хорошо развито предчувствие. Чаще всего, я чувствую что-нибудь плохое. Оно, возможно, и к лучшему…, но иной раз ощущается странное состояние души, из-за которого хочется выть… Но сегодня ВЫТЬ не хочется, сегодня хочется ПЕТЬ. Петь в голос, чтоб весь мир услышал, какой я великолепный сатир! Сегодня я чувствую жар, и жар этот принадлежит безудержному пламени костра, охватывающему мой нарисованный мир. Творение неизвестного гения поглотит пламя. Уже скоро краски потекут по холсту, даря мне секундное знание того, что я часть этого нарисованного мира, что я могу двигаться, бродить по замку, подходить к любимой, и, становясь с ней единой масляной жижей, стекать вниз ни на секунду не прекращая своей песни.