О друзьях-прозаиках, или Что я мог сделать один?

О друзьях-прозаиках и о "друзьях"-"прозаиках",
или Что я мог сделать один?




не плохо, но тема дрочи не раскрыта.. где же эротизм!!!!
Ком Жопных Волос 04.12.2007 01:00

Вот такую рецензию я получила на одно из стихотворений, посвященных талантливому и яркому поэту нашего сайта.





То, что в обществе, в котором мы живем, немного доброты, уважения и просто корректности, я знала, хотя меня лично это не часто касалось. Просто везло, наверное.
То, что наше литературное виртуальное сообщество - это скопление разных людей, гениально талантливых и абосолютно бездарных, а в большинстве своём - НИКАКИХ, я тоже подозревала. Хотя мне опять везло, я общалась с людьми неравнодушными, людьми страдающими – и не только за себя, с людьми, умеющими аругментированно высказывать свою точку зрения.

Итак, о чем же я?

Когда-то, во времена моего уже пионерского, и уже никогда не комсомольского детства (или скорее юности) - мне нужно было позвонить по телефону. По обычному телефону-автомату. Такая будочка, выкрашенная в красно-желтый цвет. Я была у мальчика на дне рожденья, у него дома телефона не было, а о сотовых/мобильных мы еще и слыхом не слыхали. А родителей предупредить надо было, хоть они и не очень строгие были, но - волновались. И вот, выхожу я на освещенный проспект Радянской Украины в городе-герое Киеве, в восемь часов вечера, на людную остановку, иду к автомату, захожу в будочку - и...

Тут следует лирическое отступление. Моя мама любит поговорить по телефону. Поэтому чтоб прорваться в иной вечер на домашний телефон, нужно было проявлять чудеса выдержки и настойчивости. И вот стою я так и флегматично накручиваю диск. Никого не трогаю при этом. Очереди позвонить нет - рядом стоит шеренга точно таких же автоматов, прекрасно причем работающих.

Стою я так, звоню. Тут рывком распахивается дверь, в телефонную кабинку врывается мент, за плечо отрывает меня от телефона. Вместе с трубкой отрывает, замечу, которая висела на таком железном шнуре, кто помнит, – так что силушка была в этом хилом менте недюжинная. Сопровождая свои действия матом – он професиионально заводит мне руку назад, пока от боли я не скрючиваюсь почти до земли и куда-то тянет. Если вы думаете, что я шла как послушная овца, то вы ошибаетесь. Вначале я думала, что тут какая-то ошибка, пока не услышала терпкий запах алкоголя. Когда я поняла, что этот мент просто пьяный мудак, я стала вырываться. Но физически он был сильнее меня, и тогда я стала звать на помошь.

Напомню, на остановке были люди, было много людей. Люди ехали с работы, люди ехали по своим делам. Они не были глухие, они не были слепые. НИКТО не пришел на защиту. Не знаю, что они думали, глядя на эту картинку. Я не видела их лиц, я не видела их глаз, я была наклонена, обе моих руки были вывернуты назад, мне было очень больно, меня волокли к ментовскому бобику, а кроме того – я так и не дозвонилась маме. Не знаю, сколько минут это продолжалось. Что - продолжалось? Насилие, унижение – на глазах у десятка нормальных в общем-то людей. Закончилось всё так же внезапно, как и началось. Из бобика вышел, видимо, напарник, или водитель – в общем, еще один человек в форме, который оттащил пьяного придурка.

История с ментом на этом не закончилась. У меня были порваны связки и вывернут плечевой сустав. Иногда до сих пор ноет. Мальчик, у которого я была на дне рожденья, занимался модным в то время кик-боксингом. Он был хорошим спортсменом, тренировался в юношеской сборной. А кроме того, их направление в то время курировал один из известных киевских авторитетов. Дальнейшее было дело техники. По номерам машины узнали кто патрулирвал в ту смену, через знакомых пробили адрес и фамилию этого мелкого и проучили его в темном переулке. Я думаю, этот урок ему пришелся впору. Хотя - возможно я и не права, не подставив другую щеку.

Странно, но на этого малорослого придурка я зла не держу. Он получил своё. И думаю, если он выводы не сделал, то жизнь его наказала. А вот вспоминается мне часто та ТОЛПА, которая безмолвствовала, и трусливо расходилась, когда меня волокли к машине.

В одном из театров я видела такую сценку.
На сцену выходил человек и маршировал на месте, приговаривая речитативом «что я мог сделать один…» Через некоторое время за ним на сцену выходил второй человек, пристраивался в ряд, маршируя в ногу с первым и вторя ту же фразу. За ним – третий, а за ними – еще и еще, пока на сцене не оказывалась толпа людей, гулко топающих и монотонно повторяющих фразу «ЧТО Я МОГ СДЕЛАТЬ ОДИН…»

И опять вопрос – к чему тут эти рассказы?

В час ночти некто с романтическим ником Ком Жопных Волос какнул на мою страничку. Ну не сдержался, словесный понос у дытынки. Но… С тех пор, как это высказывание было опубликовано в час ночи и до 23.00, т.е. практически весь день - пока я его увидела у себя – на эту страницу заходили десятки людей, зарегистрированных Авторов нашей уважаемой прозы, не говоря уж дорогих всем Неизвестных Читателей.

И никто не удилил рецку.
Никто не пожаловался админам или модераторам.
Никто не прореагировал.
Люди, ау.

Что ты смог сделать один?

Марширующие человечки.













P.S. Для КЖВ, вдохновившего меня на эту тираду: с тебя 50% за раскрутку...