Сказка про синоптика

Значит, сказка, про синоптика. Не, ну в начале он ещё синоптиком не был – просто парень, цивильный такой, не хиппи там, не панк, а так. Хоть музыку хорошую слушал. Окончил, значит, парень институт, надо работать. Побегал, поискал работу, потом ему в лом стало, записался на биржу труда и зажил себе припеваючи. Пособие, пивко, телевизор, ска, регги, всякие там позитив вайбрейшнс, йеа, е-ее, чигидап-чигидап, скавууви и т.д. Жил он так месяца три, за всякую работу забыл уже – а чего, реально, за неё помнить, когда и так неплохо? Но вот однажды звонят нашему чуваку с биржи труда и говорят, так, мол, и так, дорогой – нашли мы для тебя работу синоптика. Берёшь?
Парень задумался. Тут ведь дело какое – пособие-то не вечное, кончится когда-нибудь, а работа может и не найтись больше, к тому же всегда уволиться можно, если не прёт. И ещё фишка своя – теперь прогноз погоды можно не смотреть. В общем, решился да и стал синоптиком. А синоптик, надо сказать, из него хреновый вышел. Почему? Ну как, погоду-то кто делает? Джа. А Джа - он же весёлый, приколоться любит. Тока наш синоптик одно скажет, а Джа – раз, и сделает по-своему. Джа вот пофигу, а синоптика бьют и яйцами закидывают.
Достало его это, короче. Приходит чувак-синоптик домой. На коврик садится и плачет.
 - Господи, - говорит, - помоги мне, а? А то заипало уже с этой погодой, людям противно, мне противно, депрессняк. Пипец, короче, вот.
Сидит, понимаешь, плачет. Вдруг грохот страшный, молнии, пыль столбом. Потолок у синоптика проломился – смотрит он, а там Джа стоит.
 - Привет, чувак! - так изрёк Джа, а сам стоит и улыбается, хитро так. – Мне стыдно стало, это ж я тебе всю погоду испортил. Ну извини, что ль? Не буду больше.
Синоптик офигевает. Ну, а вы б не офигели, если б к вам Джа пришёл? Первая мысль – послать его на 666, но божество, а тем более Джа просто так на 666 не пошлёшь – Джа, хоть и добрый, но может в ответ послать на ХХХ, а кому ж приятно, когда на ХХХ посылают? Встал, значит, уставился на Джа, неприлично даже, и стоит. И Джа стоит. По сторонам смотрит. А потом и говорит:
 - Слушай, раз уж я виноват, давай я тебе к себе возьму? Посмотришь…
И взял. В раста-рай. А в раста-раю хорошо – фрукты, овощи, ганджа, тёлки, ну, короче. Ходит там чувак, ходит. Синоптиком он быть разучился, так как там, где Джа, погода всегда хорошая – чего ж её предсказывать? А в середине костёр горит, не простой, понятно, а растаманский, с необходимой добавкой на букву г. Не, ну вы поняли, ганджа, а кто чего другое понял, так тот и не растаман вовсе, и пусть не прикидывается. А у костра Боб Марли сидит, песни играет. Толпа вокруг него, кто с гитарами – подыгрывают, и почти никто не лажает, те, кто петь умеет – поют, и почти никто не лажает, а остальные слушают и прутся.
Особо внимательные подумают: «А как же чувак оставил свою коллекцию ска и регги? Ему ж теперь, поди грустно». А вот и фиг вам – не грустно. Джа – он же тоже музон слушает, и любая песня, хоть как-то связанная с регги или ска, моментально к нему на комп пишется. А комп божественный, то есть места бесконечно много, и песен тоже. Самая полная мировая коллекция, если хотите. Так что хорошо у Джа, слава ему!