Письмо Ирине

Ирочка!
Дорогая моя, прошло уже столько лет, а я все помню о тебе, хотя мы и не дружили.
Нас соединяло нечто большее, чем дружба. Ты, возможно, не понимаешь меня, да я объясню. Ирочка ты помнишь последние годы обучения? Ты помнишь свою страсть?
Страсть к нему мучила тебя, ты металась, ты не знала как себя вести. Он пользовался тобой, он оскорблял тебя, все это понимали. И ты понимала.
Прав был Тургенев, они секут нас, а мы целуем шрамы. И нет для нас большего наслаждения, чем страдание. А мужчин, которые нам их доставляют, мы боготворим и ненавидим.
Поверь, нет для мужчины лучшего комплимента, чем ненависть.
Но в тебе проснулась гордость, точнее ее растормошили приятельницы. И ты пыталась поставить его на место. О как смешны были эти попытки!
В своей страсти, в своем унижении надо идти до конца. Цепляясь за какое-то самоуважение, мы все разрушаем. Я была также глупа, как ты. Все стерла. Говорила,что уважаю себя, отказалась от того, что так хотела. Эх, Ира, Ира как много мы теряем из-за этой гордости! Она ничто по сравнению с той сладкой горечью, которую мы могли бы испытать. Но… Видимо, не суждено было. Не такие уж мы и страстные натуры.
Зачем я все это пишу? Ты, наверное, давно забыла его. Но все эти годы я не переставала думать о нем и о тебе. О тебе в первую очередь. Ведь мы так похожи.
Прости, если напомнила о том, что хочется забыть.
Прости, и вспоминай иногда обо мне.
 С любовью, Оксана.