У людей есть право выбора

У людей есть право выбора. У людей всегда и во всём есть выбор. Говорить или не говорить. Обещать или не обещать. Лгать или не лгать. Предавать или не предавать. У животных нет такого выбора. Они подчиняются инстинктам. Безоговорочно. Беспрекословно. А у людей есть разум. Есть способность думать. А значит, способность выбирать.
Я понимаю, что это. Вижу, как будто со стороны. Это многое даёт. Очень многое. И я не хочу терять эту способность быть двуликой. Иметь два лица. Иметь много лиц. Меняться и не знать, сколько секунд я буду ещё такой. И в тоже время быть постоянной. Всегда знающей, где правда, а где ложь, что правильно, а что нет. Смотреть на себя со стороны и видеть свои ошибки, свою глупость, свою слабость. Но быть сильной духом. Здесь. Со стороны. Иметь безграничную силу. Держать её в руках. Чувствовать её бесконечную мощь. Когда от твоего дыхания разгорается свеча, минуту назад залитая дождём. Быть непокорной. Обладать неимоверной силой. Когда от твоего слова разверзается небо и сверкает молния. Льёт тяжёлый дождь. Охватывая всю Землю. И всё Небо! От Небес до Земли ЛЬЁТ ДОЖДЬ! И в эту минуту нет ничего важнее этого дождя. Нет иной силы, способной подчинить себе дождь. Кажется, всё живое замирает перед величием этого ДОЖДЯ, ГРОЗЫ, НЕБЕС. Земля замирает в восхищении перед Небом. Чистым, как хрустальная чаша. Как маленький, только родившийся ребёнок. Как его хрустальные слёзы. Как прозрачные капли дождя.
Быть красивой. Понимать красоту. Знать, что это такое, и знать, что ты ей соответствуешь. Чувствовать красоту. Чувствовать её изнутри. Быть величественной. Смотреть на мир откровенно, но смотреть так, как смотрят в окно. Понимать на уровне ЗНАНИЯ. Сквозь стекло. Чувствовать, как истекает каждая секунда, превращаясь в вечность.
В домах с закрытыми дверями и окнами не бывает ветра. Ветер бывает за окном. В пустой комнате не бывает боли. Боль живёт там, где живут люди. Боль живёт в самих людях. Люди порождают боль. И ветер. И страх. Пустые комнаты не причиняют боли. Они не знают, что это такое. Им всё равно. У них своя жизнь. Им всё равно, и поэтому, они не дарят любовь. Она им не нужна. Им ВСЁ РАВНО. Но зато, они дарят тишину. И спокойствие. Они плачут незримыми слезами, обнимают бестелесными руками, успокаивают беззвучными словами. О чём угодно, но не о любви. Они не знают, какой она бывает. Они не знают о ней вообще ничего. Они никогда не любили. Не лгали. Не предавали. Их немые губы не расскажут секретов. Не вынесут ни одного слова за пределы своего мира. За пределы своих стен. За пределы немой бесконечности. Хотя им нечего бояться, они никогда не сделают этого. Они не похожи на людей… Они не похожи на ЛЮДЕЙ! НИЧЕМ! Они не умеют любить. Они НЕ УМЕЮТ ЛЮБИТЬ. А значит, не умеют УБИВАТЬ.
Люди строят стены. Из стен вырастают комнаты. Комнаты превращаются в дома. В домах живут люди, порождая боль. Убивая дома. Разрушая комнаты. Ломая стены.
Строя вместо стен преграды. Из стали. Из самого крепкого металла. Такие преграды не легко разрушить. Легче построить мосты. Материалом для них станет ЛЮБОВЬ. Вечная. Честная. Неразрушимая. Простая любовь, с маленькой буквы. Обычная, ничем не отличающаяся от других слов с маленькой буквы. Но крепче любого металла в миллион раз…