Огонь в костре взмывал вверх и потрескивал, маленькие искорки, словно куча мошек, вились вокруг пламени; изредка одна, самая бесстрашная, отлетала в сторону – и тут же сгорала, таяла в густом сумраке ночи. Я сижу напротив и слушаю его низкий приятный голос. Я всегда любила, когда он пел под гитару, но никогда не обращала внимание на мелодию, что его пальцы доставали из струн, – я только дышала его голосом, таким обволакивающим и тёплым.
Коричневое солнце цвета кофе со сливками, ободок слегка позолоченный; оно такое притягательное и приятное; я тону в нём, лечу туда, в глубь этого кофейного цвета. Но что это: чёрные, холодные прутья медленно смыкаются – и закрывают солнце, прячут его за тёмной сплошной чертой…
– Милый, зачем ты моргнул? – шепчу я, проводя рукой по его лицу.
Он открывает глаза и смотрит на меня своим волнующим карим взглядом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.