Бляха

 "Дед" сидел в тени дерева и ловко стачивал бляху наждачкой.
- Учись, душара.... Вот так, вот так.... Доживёшь до дедушки, будешь носить такую же.... Ну, если доживёшь, конечно.
"Дед" криво рассмеялся. Подставил бляху солнцу. Она ярко сверкнула, резанув по глазам, больно резанув...

Что сточили с моей души? Грубой наждачкой жизни... Кто был я , что было во мне и на мне? Почему я стал таким? Почему глаза болят до сих пор от той яркой вспышки начищенной бляхи? Сточили корку, защиту с души... Она стала острее воспринимать всё. Плохо это или нет? Тоже сложный вопрос. Больнее, да... Спросить друзей? Так и у них такая же история. Всё один в один. Они так же щурятся от своей "бляхи", тоже мнут душу грубой ладонью. Они мои клоны.... Я их. Иногда задаю вопрос себе, а мог бы я стать другим? Мог, конечно, мог. Мог уйти из армии и работать с братками - звали много раз. Только где они, братки? Стройные колонны дорогих памятников на городском кладбище... Мог срастись с частью друзей, нашедших себя в водке. Синие и опухшие морды с анестезированными сердцами и душами. Мог.... Я мог тогда всё. Но я стал таким, каким стал. И должен таким жить. Больно...

 "Дед" снял ремень, свернул его в рулон, намотав кожу на "бляху".
- Носи, братан.... Знаешь, дело-то в принципе, не в .....
"Дед" запнулся, опустил голову. В груди у него заклокотало, заскрипело. Глаза покраснели. Он резко протянул мне ремень, повернулся и, подрагивая плечами, пошёл в сторону КПП. Он уходил домой... Один, один с целого призыва.
Я прижал к груди "бляху"... Я понял, что это ценность. Но осознал это потом, через много лет... Ведь тогда "дед" оставил мне не только "бляху"... Он оставил часть своей души... Кусок своей жизни, вырванный раскалённым железом войны из молодого тела. Он оставил себя...

 Те люди, что нас окружают, всегда отдают нам кусочек себя. Мы впитываем их, становимся другими. Часто одно мгновение, один миг, делает тебя другим. Как слайды, мелькают мгновения жизни... Чаще те, которые сделали тебя лучше, но почти каждый слайд приносит боль. Иногда нестерпимую.
 Я еду домой, первый раз, в отпуск. Нахлынувшие чувства приподнимают меня над землёй, мир вокруг сверкает и переливается радугой. Хочется прыгать и орать... Облокотившись на перила перехода, стоит девушка, она плачет... Я не знаю её горя, но не хочу его... И времени нет. Опускаю руку в карман... Кулончик из "серебрянки", сердечко на цепочке, найденное во время одной из зачисток.... Молча протягиваю ей, улыбаюсь. Протянула руку, взяла... Резко разворачиваюсь и ухожу. Один миг и .... Я не знаю её и никогда больше не увижу. Но она во мне, я забрал её боль, часть её боли... Это изменило меня, немного, но изменило.
 Я привёз пацана домой. В цинке... Его мама плачет у меня на груди. Слёзы, словно кислота, прожигают грудь до самой души... Не могу больше так... "Прости, мать, нам пора...". "Живи, сынок, будь счастлив..." Она стала частью меня, а я её...
 Кадры мелькают быстро, их много... В какой-то момент плёнка останавливается. Вот я, вот сегодняшняя реальность. Сижу и пишу рассказ. Думаю, держу в руке "бляху". О чём он? О моей боли, о людях... Обо мне? О моём прошлом, которое определяет будущее. Вспоминаю недавние слайды, сравниваю их с давними... Да, я стал лучше, определённо... Это радует. Я сточен и заполирован умелой рукой жизни, доведён до определённого совершенства. И мои частички живут в разных людях, словно опилки той "бляхи".

Чёрт! Рука сжала "бляху", её сточенные края порезали пальцы... Кровь стекает по сверкающему металлу... Рубиновые капельки на золотом фоне... Но они не изменят металл... Уже не изменят.