У всех такое было

Карты говорят правду.
Десятки, дамы, тузы, семерки... Чушь, бумажная чушь, которая никогда не приносит должного успокоения. А что? Если есть щелка, через которую еще может сверкнуть осколок солнца, по чему не заглянуть в нее? А вдруг блестнет...
Только ничего не блестит. Все ложь, все фальш... Люди вокруг всегда крутятся как пчелы, как муравьи... Жужжат, мечутся... А только ничего не приносят, только тянут из тебя все жилы. Все вокруг - словно муляж города из вестернов ранне-американского производства. Все дома - крашеные картонки. Все люди- те же картонки, только дернув за ниточку, можно открыть их рот и притвориться, что слышишь речь.
И вот идешь ты по улицам такого города и думаешь, а что же осталось для тебя? Что настоящее? А настоящего не так много... Только пыльная дорога, перекати-поле да седое солнце на горизонте. А ночью, луна подмигнет, отразив свой свет в твоих зрачках. Так и лежишь ты всю жизнь... Картонка и маленькая собачонка... к сожалению, тоже картонная. А потом тебе начинает казаться, что и сам ты картонный. И все твое тело - просто ошибка производства. Станок заклинило, и получился ты... ты, который мнит, что один такой, что все вокруг - мираж. А на самом деле - просто маленький ребенок с закрытыми глазами...