Попа

Меня пугают места, где бродят мои мысли. Там нет ничего живого. Там, сплетаясь, погибают мои желания.

И из этой темной пустоты некуда бежать, негде укрыться. Да и можно ли спрятаться от себя самого?

Не разбирая дороги иду, ведь нельзя оставаться на месте. Но чувствую, как коченеют ноги, руки. Становится так тяжело дышать. От осознания реальности всего гнетущего, что меня окружает. От понимания того, что это неверный путь. От предчувствия того, что верного не существует.

Попивая эликсир уверенности, ступаю вперед. Туманной дымкой льется смех, где яркими цветами устлана дорога. Но там лишь ложный свет. И горько-сладкий запах неприятно бьет в нос.

Мои мысли разгуливают там, где им не место. Мне это известно. И нет в том никакого чарующего разоблачения. Лишь легкая манящая боль, как наркотик, зовет за собой в иллюзорную данность.

Встречая рассвет, я засыпаю... Просыпаюсь. И нет мне спасения нигде.
Пока дышу.