Чашка

Дзиииииинь. Дзииииинь. ДЗИИИИИИИИИИИИИИИНННЬ. Ненавистный звук будильника. Снова утро. До моего сознания откуда-то совсем издалека в мой еще спящий мозг доходит мысль, что, оказывается, уже надо вставать. Долго пытаюсь сообразить, что к чему. В конце концов сую усердно дребезжащий предмет пытки под подушку. Он замолкает. Где-то минут через 15, уже одевшись, но все еще спя, ползу на кухню дабы влить в себя чашку кофе. Так… кофе, кофе, кофе… Спасибо Колумбу, теперь есть хоть один не запрещенный энергетик! Кофе в турке тем временем уже закипает. Обожаю этот запах: молотых зерен, ароматной пенки, чего-то приторно сладкого, пьянящего. Наливаю напиток в чашку. Чашка у меня даже не то, чтобы очень памятная, но специфическая – точно. Представьте себе конус. Абсолютно гладкий. Гладкий настолько, что в нем можно рассмотреть свое отражение. Нет, я не люблю смотреть на себя. В душе человек другой, нежели в жизни. Но в чашке мир приобретает новые значения, другую жизнь. Антитеза той жизни, к которой мы так привыкли. Нет четких рамок, сплошная абстракция.
Прихлебываю кофе. Без молока, оно опять закончилось. Зато с медом. Горным, Алтайским. Странный вкус: как будто плоды крыжовника раздавили, подсолили, добавили пчелиных сот и размешали. И еще положили карамельку «Буратино». Получили однородную массу и назвали ее кофе.
Ну вот. На дне чашки осталась только гуща. Ну что ж, надо идти. Вперед на мины. В школу…