Мотылёк

 Ночь. Точнее, вечер. Я ловлю серо-коричневого мотылька, мечущегося по моей комнате. Выглядит это всё, наверное, несколько странно - я в белой в синий цветочек ночной рубашке, с распущенными волосами, стою на стуле под люстрой и машу руками, пытаясь выгнать оттуда пресловутого мотылька. Вместе с клочьями пыли наконец вылетает и мотылёк. Он в паническом ужасе бьётся о три матовые яркие лампочки моей люстры. Пытаясь уследить за ним, скольжу взглядом по лампе. Её свет на время меня ослепляет, отчего приходится зажмуриться. Именно в этот момент ничего не понимающий мотылёк со страху врезается мне в грудь и вцепляется всеми лапками в белую ткань. Приоткрыв глаза, осторожно скашиваю их и смотрю - мотылёк не двигался. Его я поймала и отпустила с балкона.
Отправляясь спать, я прокрутила в голове этот случай ещё раз. Впрочем, ничего особенного тут нет. Ничего, кроме поведения несчастного существа, бросившегося на меня и приготовившегося к смерти. Трогательно, когда на тебе сидит и чуть ли не дрожит от страха некто, в сотни раз меньше, аего судьба всецело зависит от тебя.
Больше такого ощущения не повторялось.