Проза жизни. Юмористический взгляд на прозу

Начитался разной чепухи в инете и решил написать свою. Вообще-то люблю писать про то, что всем кажется понятным, а главное - нравится.
Итак, поздний, поздний вечер, прямо вечерее и не бывает. Сижу дома один, нет, не один, а в окружении банок пива, только пиво плохо лезет в глотку, все время приходится давиться им, проклятым, но пью, ведь счас поздний вечер, и я опять один, так писака этот захотел, ну и черт с ним. Нет, не один, рядом пиво, забыл, черт, такая непруха, всегда все путаю и забываю. В комнате гремит музыка, старенькая, ненавязчивая такая прямо душевная, так и хочется прослезиться, только опять же пиво мешает, тянет меня в туалет. И когда этот чертов автор допрет, что мне элементарно писать хоца, нет, не допрет похоже. Музыка играет. Счас его на лирику потянет, а тут моча в голову бьет. На фиг твоя лирика.
Во, поперло на лирику. Воспоминания включил, какие на фиг воспоминания, мне ссать охота, а ты про воспоминания. Лана, валяй свои воспоминания. Небось опять про бабу вспомнит. Так и есть про нее. Ну чего он в ней нашел? Пивом накачал, а теперь говорит гонит воспоминания. Какие воспоминания7
Ааааа, чем она там занимается у себя дома? Да дела мне нет, чем она там занимается, мне пиво не лезет в глотку. А он, чувак, счас про рассветы будет выводить. Неужели рассвет так важен? А закат уже не подойдет? Так и вижу: Огнистое солнце, словно упало в пропасть жизни. Все подернулось кровавым оттенком. Небо побагровело и стало загадочно-черным. Чем не красота? Или так, в лужах мелькали ножки женщин, спешивших домой, а может и в магазин. Мужики стояли у ларька, лениво потягивая пиво и ржали. Ну, прямо сюжет для очередного опуса на тему: "Жизнь". Не, не хочет, ему подавай закавыку, чтоб значит пробрало нас читателей. Вот меня счас точно проберет, если в туалет не отпустишь. Что? Какой еще сюжет? Ах, этот, ну, валяй.
Мы в разных квартирах, нет, а где тогда? А в разных городах. А чего так мелко? Может на разных Планетах? Так масштабнее, интересней, опять же фантастикой попахивает. Ааа, хочешь, чтобы я фантазировал, ну, держи фантазию.
Мы с тобой в самых разных городах, но перед нами одинаковые машины, улицы, дома. Деревья лысые, точно их кто обрил на голо. Я смотрю на улицы и думаю, ты их тож видишь, любуешься. Чего опять не то? Чем недоволен? Вот, чувак, я же тебе сюжет заворачиваю, мы потом перейдем плавно на то, что ты у меня гвоздем сидишь в мочевом пузыре. Кто хам? Я хам! Да, ты сам хам, напоил пивом, а теперь тебе лирику подавай. Ха, держи карман шире. Я не могу, я наоборот ноги сжимаю, чтобы не оеписаться. Вот тебе и брось. Счас, как вдаришь по нервам. Красного словца тебе захотелось. Ну, вот тебе "красное словцо".
Ты меня, моя любовь, старше, не, не на много, всего-то на 21 год, да это и не возраст даже, так, ерунда. Что? Боишься, что я уйду? Куда я денусь. В смысле она уйдет или я ее покину?
У меня же ее машина. Вот счас сяду за руль и помчусь к ней. Приеду. Стану тут же клянчить продлить доверенность на право пользования машиной. Ой, ой, ой, какие мы нежные, не нравится. Плохо, что не нравится. В человеке должно быть все прекрасно: и пиджак, и брюки, и ботинки, и даже трусы. Кто грубиян, я? Тебе другую лирику подавай.
Чего? Душа? О душе разговоров не было. Факт, точно помню. Ты меня пивом накачивал, и бабу пристроил на, вобщем неважно насколько, но она старше. А мне думаешь легко? Вот так подойти и брякнуть ей, что я ее люблю. А у меня даже "одноглазый" не стоит, не хочет он ее. Как подумаю о ее фигуре, так веришь ди самому страшно становится. Представь только висючки, ну вместо, сам понимаешь чего. Грудь, говоришь стоит, да она стоит только в лифчики, а так, а что с тобой говорить, и зачем только бабу приклеил старше, хоть бы ровесницу дал.
Чего дальше-то у тебя? Светофор? И что? Аааа, понято, стою у него и жду. Понятно. А чего жду? Когда зеленый дадут? Так он наверное испортился, светофор-то. Вот в прошлый раз простоял два часа под красным, пока пожарники, проезжая мимо, не сказали, что этот красный еще вчера горел. Аааа, у тебя такая фантазия, ясно. А нет ли у тебя фантазии, чтобы я в туалет заскочил, хоть на секундочку, хотя секунды явно мало. Нет? Жаль.
Что дальше? У подъезда стоит и ждет? Давно стоит? Час, не может быть, вот выволочку даст, ууу. А ты все так задумал. Чего паказать хотел? Любовь? Какая же это любовь. Баба на черт знает сколько мужика старше, нет, оно конечно, всякое бывает, вот мой дружбан в женщинах все мать ищет.
Что это заткнись? И не буду я молчать, ты тут ахинею разводишь, а я молчи. Не, так не пойдет. Что? Сюжет пошел, нравится? А что там может нравиться? А она уже рядом, здорово. Счас в туалет. Нет, а когда? А это я рядом? Нет, опять нет. Да кто ж рядом-то? А просто в мечтах рядом, в любую, так сказать, погоду. Нет, ну конечно же понятно, чего не понять.
Ой, мамочки, как пузырь-то раздуло, ну все, если счас не напишешь, что ссать пошел, всю машину описаю. Чего? Уже скоро. А что скоро? Встреча! Мама мия! Какая нах встреча, у меня пиво в пузыре так и перелтвается, уже все. Ну, слава Богу. Спасибо тебе, неизвестный писатель.
Как куда? В туалет, не, ты тут без меня, а я писать хочу, вот так-то, бывай.