Диалог с музой

 Диалог с музой.

Вместо пролога…

…как всегда один. Как всегда одинокая, никому не нужная комната в многоэтажке и её обитатель…
Куда ни глянь, все в одном экземпляре, разве что стен четыре, да музыки полно. Это вся его жизнь – музыка и 4 стены. Каждой твари по паре, а его пара бродит где-то, и вообще существует ли она для него? Он привык жить один. Везде, всегда, даже когда он в большой и шумной компании вроде как друзей, он все равно один. Так было с ним всегда, и так скорее всего и останется до его смерти.
Поначалу, не понимая причин своего одиночества он задумывался, обижался на друзей – почему они не звонят??? А сейчас он просто привык. Одиночество стало привычкой. Ни дурной ни хорошей. Он научился не слыша слышать, не видя видеть, и не понимая понимать. В каждом, даже самом беспорядочном наборе мазков, слов, звуков, черточек, букв нот и точек он может найти что-то для себя, то, что он поймет…


И снова стены и музыка. Очередное, нескончаемое одиночество. 12-е октября. Учеба идет уже полтора месяца. Вроде бы много всего, постоянно чем-то занят, что-то делаешь, но вот только стоит зайти домой, как приходит оно – вечное, необъятное одиночество. И сегодняшний день ничем не отличается от сотен и тысяч предыдущих дней.
Он, такой одинокий, сидел в своей комнате, пил пиво и писал. Синяя тетрадь и белая ручка. Бутылка пива и пачка сигарет. Он писал как всегда, обо всем и ни о чем. Никогда не зная о чем будет рассказ, он все равно писал. Запивал пивом и писал. Курил сигарету и писал. Он чувствовал, чем не знал, но чкувствовал, что сегодня что-то получится. Может в результате это окажется привычной ерундой, а может быть…да, все может быть!!!
В квартире было всего 2 человека: он в своей комнате, и хозяйка в своей. Когда дверь в комнату приоткрылась, он удивился. Наталья Сергеевна ооочень редко заходила в его комнату, когда он был дома. А это была и не она. Вместо уставшей от жизни, вечно жалующейся пожилой женщины он увидел молодую девушку, которой внешне было лет 20. Она закрыла за собой дверь глядя на обомлевшего парня с улыбкой. Ничего не понимающими глазами он следил за девушкой. Она медленно села возле него. Парень покосился на бутылку, снова на девушку, потом опять на бутылку и снова на девушку. Она все также улыбалась. Не найдя другого способа очнуться он ущипнул себя за ногу. Вскринкул, закрыл глаза, и несколько мгоновений не открывал. Она всте также улыбалась.
 «Не мучай себя, я настоящая»- сказала она положив руку ему не плечо. Голос, как и глаза был мягким, нежным и успокаивающим. Парень неожиданно расслабился, и только сейчас смог сосредоточиться и полностью рассмотреть её. Девушка была восхитительно красива! Неброско и очень просто одетая она прекрасно выглядела. Белый вязаный свитер покоился на красивой, в меру большой груди. Светлые, слегка потертые джинсы обтягивали стройные ножки. Милое, доброе личико, не сходящая с лица улыбка. Серые глаза и русые, волнистые волосы, чуть ниже плеч. Вроде бы ничего яркого, выдающегося, но она производила сногсшибательное впечталение.
«Ты наверное догадываешься, кто я?»- произнесла она.
«Не то что догадываюсь, я вообще понятия не имею ни кто ты ни как ты тут оказалась!»
«Ну и слава Зевсу. Потом узнаешь. Давай пообщаемся!!!»
«Пообщаемся? О чем???»
«Например я знаю что ты писатель. Поговорим об этом может быть?»
Многозначительная пауза и выражение лица парня заставили ее рассмеяться.
«Но откуда ты знаешь,что я пишу?»
«Неважно. Ты все со временем поймешь…так ты пишешь…расскажи об этом.»
«Эээ…ну…я не знаю о чем тут можно рассказать. Ты ведь и так всё знаешь, не так ли?»
«Иронизируешь? Да я знаю. Но хочу услышать от тебя самого эту историю.»
«Тогда лучше ты задавай мне вопросы, а я буду отвечать. Ну не знаю я, где начало моей истории.»
«Ладно. Ты давно пишешь? С чего всё началось?»
«Началось это три года назад. Я тогда на 2-м курсе был. В тот год, в мае, я познакомился с девушкой. В интернете. Красивой, хорошей, доброй, но очень сложной. Она младше меня на два года, и несмотря на эту разницу умна и опытна. Жизнь била ее не один раз, и достаточно больно.
Чем ближе мы с ней знакомились, тем сильнее нравились друг другу. Сначала общались в интернете, потом стали перезваниваться и однажды возникла любовь. Эта гадина как всегда пришла незаметно, зато уходя хлопнула дверью так, что пол задрожал.»
«Не говори так об Афродите! Она хорошая. Просто люди всё сами портят. И амуры иногда промахиваются…извини, продолжай»- прервала его девушка. Ничего не понимая он посмотрел на нее и стал рассказывать свою историю дальше.
«Мы сильно полюбили друг друга, но была одна проблема: она живет в городе, который на 500 километров дальше от того города, где живу я. Из-за этого мы не могли увидеться, и ограничивали себя телефоном. Так прошел май, за ним лето, и вот в конце сентября она приехала ко мне! Плюнула на все, не сказала ничего родителям и приехала. Мы прекрасно провели время, не без ссор правда, но все было очень хорошо. Гуляли, пили вино и любили. А потом она уехала. Знаешь, обычно расставание я переживаю легко. Но этот раз был не таким как все. Я сильно переживал, мне было плохо, я почти плакал. Но сдержался, пережил и вернулся к жизни без нее. Наши отношения продолжались. И вот однажды, вернувшись домой из института я взял в руки ручку , открыл тетрадь и начал писать. Так, через несколько дней появился мой первый рассказ. Как всегда в моей жизни, задумка была одна, а получилось в результате совсем другое. Ну, не совсем, но все равно в корне отличалось от первоначальной идеи. Мне рассказ понравился, и я стал писать. Сам я не считаю себя писателем, я делаю это для себя. Мне нравится писать. Да и выйти на хороший уровень, где-то напечататься очень тяжело. Так, выкинул свои истории в интернет и всё. Вот.» - закончил парень и вопросительно взглянул на девушку.
- Да, интересно. А сейчас ты что пишешь?
- Пытаюсь. После наверное полугода застоя, решил снова попробовать. Мысли-то в голову приходят, да вот писать то нечем, то негде, то обстановка не та. Да и работал летом. Сейчас собраля и вроде бы что-то получается.
- А о чем ты пишешь? Я знаю, читала, но мне интересно что ты сам об этом скажешь.
- У меня нет какого-то конкретного стиля, я просто пишу, как и любой другой автор. Но получается все однонаправленно. Я даже не знаю как описать то, что я создаю. Могу сказать лишь что не терплю когда все заканчивается хорошо.
- Да? А почему?
- А потому, что в реальной жизни хорошо редко что заканчивается. Это жизнь, не мыльная опера. Может ты считаешь по-другому???
- Наверное ты прав, но ведьне все плохо, есть же и хорошее, и окончания историй могут быть добрыми, веселыми и с хорошим концом! Тому есть много примеров.
- Я не спорю, не без добра живем. Но об этом уже столько всего написано, и еще столько же напишут, что это скучно и неинтересно для меня. Я хочу что-то новое, о чем мало кто писал. Или я просто мало читаю. Может мои рассказы не понравятся тем кто их захочет прочитать, но я пишу не для них. Я пишу для себя.
- Хм…ну хорошо. А можно я прочитаю то, что ты только что начал?
- Можно, только там лишь начало написано. Все так сыро, ничего не понятно…- парень запнулся и опустил глаза.
- Ничего страшного.
Он встал с кровати, взял тетрадь со стола, открыл на нужной странице и протянул ей. Девушка взяла ее и стала читать. Написано было всего пару листов, но читала она долго. А он все это время следил за ней, и не мог оторвать взгляд от ее лица.
Когда она дочитала, то молча положила тетрадь на стол, выключила свет, обняла его и крепко поцеловала в губы. Ее руки заскользили по его телу. То, что было дальше можно не описывать, там было все! Столько страсти и желания, любви и наслаждения они получили в ту ночь друг от друга, сколько никогда еще не испытывали.
Уже светало, когда парень и девушка уснули обнявшись.
Проснулся он поздно. Выспавшийся, удовлетворенный, он с улыбкой медленно выполз из сна и открыл глаза. Ее не было рядом. Да и не должно было быть. Он знал это. Интуитивно. Оделся, подошел к столу и взял тетрадь. Открыл ее, стал читать свой только начатый рассказ. Дойдя до того места, на котором он остановился, парень с удивлением заметил, что рассказ продолжается, и написан его почерком! Но он не помнил, когда это закончил его. Тем не менее рассказ был дописан. И после точки стоял постскриптум: «Удачи тебе Корвин Грау!!! Продолжай, пиши, твори. И я не раз еще приду к тебе…»


Вместо эпилога…

2/3 из тех, кто видел «черный квадрат» Малевича не понимают смысла картины, не думая о том, что любое произведение искусства как таковое лишено смысла, ведь каждый читатель, слушатель или наблюдатель должен улавливать собственный смысл, понятный только ему одному и никому более. Ни один самый образованный критик никогда не сможет понять полностью того, что создал автор.
И поэтому до сих пор творчество ван Гога, Дали, Кастанеды и многих других остается непонятым большей частью людей. Не могут понять еще и потому, что они никогда не познали радость вдохновения, радость наслаждения любви с музой. Для кого-то это Талия, для кого-то Мельпомена. И приходят они в разных ордеждах и в разное время и моменты жизни. Но если заслуживает того автор, то снимают они все с себя, обнажают свои прекрасные тела и отдаются ему полностью, без остатка. И рождаются прекраснейшие произведения искусства, которые богиня памяти оставляет на Земле среди людей навсегда. Вот и помним мы о Шекспире, Байроне, Данте, Да Винчи, Гомере, Стендале, Гете, и многих многих других, кто познал истинную любовь с музой.
И если автор что-то творит, создает, то он просто это делает. Он сам не знает почему, зачем и откуда пришла к нему та или иная мысль или задумка. Просто в один момент его посещает эйфория вдохновения и он ТВОРИТ. Ради себя, либо ради кого-то или чего-то другого, но творит. И ему в даннй момент абсолютно все равно, что происходит в мире, вокруг него. Сейчас он сам себе мир, придуманный, наигранный, но свой. После, по прошествии времени он не сможет понять, что подтолкнуло его сделать то, что он сделал.и тем не менее он это сделал, и этим доволен.
Но музы не любят, когда их отталкивают. Сначала терпят, потом обижаются, а потом забывают об авторе и перестают приходить. И нужно приложить титанические усилия, молить их чтоб они вернулись. Иногда возвращаются, но не всегда…