1

Я ждала Её у метро уже около получаса.
Я хотела подарить ей то, что у неё уже было. Она никогда об этом не скажет, но я точно знаю, что точно такая же вещица у неё есть. И ещё я подарю Ей эту розу. Почему именно розу? Да потому что стою я возле Киевской, и денег у меня хватило ровно на розу и сигареты.
Я стою и думаю, как жить дальше.
Нет, не так.
Я стою и думаю НА ЧТО жить дальше.
Ведь для Неё не жалко ничего, совершенно ничего, но позволить себе это вот «не жалко» и «совершенно» я не могу. Разве что в мечтах, мыслях и планах. Хотя, какие могут тут быть планы? Мне уже сильно к тридцати, а я так и не встала на ноги, так и ползаю как детки в памперсах из рекламы.
/Где же Она? /
Рядом со мной валяется пачка «Золотой Явы». Она переливается всей своей золотой оболочкой в свете фонарей как настоящее золото.
/Если фольга есть золото, то серебристые снежинки на ней – бриллианты,/ - думаю я, -/и это вовсе не пачка от дешёвых сигарет. Это шкатулка, прекрасная шкатулка ручной работы. А в шкатулке ещё что-то ювелирное и необыкновенно прекрасное на вид. И я дарю шкатулку Ей. И Она радуется, улыбается, прощает мне всё и любит меня, любит всю жизнь…/
Жизнь будто снова обретает смысл вместе с полётом этих радужных мыслей.
/Герой ушёл в мечты о несметных богатствах,/ - пролетает в моей голове. Ох уж это писательство… Ох уж эти герои… Вечно что-то за них придумываешь, представляешь себя в их шкуре, чтобы пришло в голову побольше изобразительных деталей. А после не можешь выбраться из ИХ проблем в своей, реальной жизни! Вот и сейчас. Если бы я не пачкала страницы очередным «романчиком о Донне Жуане», разве мы с Ней поругались бы на почве ревности? Конечно нет. И не стояла бы я сейчас под этим мокрым снегом и не несла бы всю эту чушь себе под нос. Мы сидели бы в нашей тёплой комнатке на старом диване и смеялись бы над соседскими сплетнями о нас.
/Герой думал, что он есть великий писатель, хотя на самом деле ничего подобного не случалось,/ - хоть одна здравая мысль в моём подыхающем мозге!
/Где же Она? /
О, если бы я могла сделать Её счастливой! Я бы купила дом, уютный, старинный, НАШ. Он стал бы нашим убежищем и нашим раем на этой непонимающей и непринимающей нас Земле.
/Как пафосно, товарищ писатель!/ – откуда-то снова влетела в голову здравая мысль.
О, если бы мы могли уехать вдвоём куда захотим! Она так мечтает о море, о Европе, о Египте, о Японии… О чём Она только не мечтает. А я на каждую её мечту отвечаю одинаково: «Возможно, милая, через год, поднакопив, мы сможет съездить в …», - и называю один ближайший пункт. А Ей хочется всего и сразу. Она женщина, Её желания созданы чтобы исполняться. Ей нужен сильный человек рядом.
/Где же Она?/
Прошёл мимо «хозяин» цветочной лавки – человек, собирающий прибыль с торговок. Попутно матерясь на бежавшую за ним и непрерывно извиняющуюся цветочницу, «хозяин» запихивал толстые пачки денег в карманы потрёпанной кожанки.
/Герой подумал, что человеку не нужно так много денег и что достаточно одной пачки, чтобы пожить спокойно./
Одна из пачек скользнула, видимо, мимо кармана и упала у моих ног. А «хозяин», продолжая сыпать отборным матом, двинулся к машине, не заметив пропажи. Я оглянулась вокруг, нагнулась и быстро подняла шматок (не придумать другого слова) хрустящих купюр.
/Теперь у нас будет всё… хорошо. У меня и моей женщины, - нечаянно вслух произнёс герой и поднял глаза к небу./
Какое нежное это слово «женщина». Какое нежно это создание.
/Герой обещал себе сделать всё, чтобы удержать и сделать счастливой свою Женщину, но было уже поздно, /- мысль опередила событие.
Пришла sms.
И вдруг не стало никакой разницы, есть деньги или нет.
И вдруг больше всего на свете захотелось в нашу комнатку в коммуналке, к нашим злобным соседям и чайнику без крышки.
И вдруг не стало ничего.
Всего четыре слова, от которых небо упало на заснеженную землю и прижало меня насмерть.
«Я не приду. Никогда.»