Вальпургиевы ночи

2007-й, июль. Ночь 1-я.

"Вальпургиева ночь — с 30 апреля на 1 мая, по германскому народному поверью, служит ежегодным праздником ведьм, собирающихся в эту ночь вокруг своего повелителя-сатаны — на высокой, недоступной горе Брокен, где и справляют свой «шабаш».
Поверье это, выведенное также Гёте в 1-й части «Фауста», сложилось около конца VIII века, вероятно, таким же образом, как возникла и распространилась вера в колдуний и ведьм вообще: так как 1-е мая с особой торжественностью праздновалось язычниками (первый весенний праздник), то старые женщины и вообще все те, которые не могли сразу отказаться от языческих обрядов в пользу христианства, несмотря на строгое запрещение (под страхом смертной казни), продолжали собираться в недоступных местах, чтобы подобающими образом, то есть песнями и плясками, встретить 1-е мая.
Обстановка (костры, дикая местность), а может быть, и преднамеренно распускаемые этими тайными язычниками слухи (чтобы избавиться от лишних свидетелей), способствовали распространению в народе рассказов о ведьмах, собирающихся в эту ночь в различных недоступных местах.
Название же произошло от совпадения с празднованием 1-го мая памяти св. Вальпургии (Вальбурги), сестры св. Видибальда, канонизованной в 778 г".

Википедия — свободная энциклопедия.


Ночь 1-ая.

Блин, а!
Охренеть!
Не поверите!
Знаете, чем занимается алкашня на улице Новаторов юго-запада Москвы часа в три ночи, когда хочется выйти к ним с огнемётом и к едрене матери распылить в межзвёздное... эго?
Всё-таки мне их жаль.

Рас****яи.
В города они играют. На детской площадке. За два часа до рассвета.
Ей-Богу.

- А!
Дикий бабий хохот.
- Абакан!
- Н!!!
Мужики - интеллигентней. Бубнят.
- Нью-Йорк...
- К!!!
Сатанинское ржанье.
- Киров!!!
- Нет такого города!
- Пошёл ты к ****е матери! Есть!..

Я вываливаюсь на балкон (и зачем?) - разглядеть в лунной дифракции этих уродов.
- Вы мне спать дадите, нет?!! Суки!..

Нет.
Их жизнь - игра.
Впрочем, как и моя, и тех - кто жмётся к Солнцу и ржёт над моим... над нашим шизофреническим действом.

- Эй, Видибальд, ты, верно, был святым? Верно?
- Да. Верно.

Видибальд, помолись за нас.


2007-й, июль. Ночь 1-я. 5ч 30 м.

Мама вышла из ванной.
Чистая, румяная. Она моется в обжигающей воде. Привычка.
Она вышла в белой сорочке.
И папа следом.
Тоже румяный. В исподнем.
Они разошлись по разным балконам.
Вдруг влезли на перила.
Оглянулись на меня.
Улыбнулись спокойно так.
И спрыгнули вниз. С шестого этажа.

Всё у меня провалилось внутри.
Я подбежал к самому краю.
Я бы перемахнул тоже - за ними.
Но страх сковал меня. Страх, ужас, боль.

Я видел, как папа пытается встать на четверенки. И какие-то люди хотят ему помочь.
Я плакал.
Потому что мамы я не видел.
А папа - вот он - ему больно, и я боюсь спрыгнуть вниз.

Я хотел жить, мой черёд ещё не настал.


Всё это было во сне.
Слава Богу.
Всего лишь во сне.


2007-й, июль. Ночь 2-я.

Ветер дул в окна.
И занавески втянуло в комнаты.
Ведьма сидела на табурете, пила пиво и мечтала о крупном кролике.
Как-то раз в детстве ей не достался именно такой.
И теперь вдруг всколыхнулись желания о жирной крольчатине, лапках и ушах.

Ветер задул огонь.
И занавески уже не трепыхались.
Ведьма покачивалась на табурете, заедала пиво крекерами и дожёвывала большого аппетитного кролика.
Как-то раз в детстве прадед по материнской линии поперхнулся кроличьим крестцом, опрокинулся навзничь и околел.
И теперь она осторожно обгладывала кости и даже хрящи.
Что за дела? Нечистая сила обязана существовать долго...

Ветер улетел в горы.
Да и ведьма следом.
В горах, именно тогда, в детстве, ведьма прильнула губами к горному ручью.
Объевшись крольчатиной, всегда испытываешь жажду.

Разве не так?


2007-й, июль. Вечер 1-ый.

Мы летали под звёздами...

Как же сказать иначе?
Да. Именно.
Мы летали под звёздами... Этими звёздами.

Какой же это кайф!
Любить друг друга!
Ласкать! Целовать! Входить друг в друга!
Под этими звёздами -
маленькми или большими, разорвавшимися или сдувшимися в сгусток, ожерельем брошенным в него... в него...т-с-с... в этот непостижимый Космос...

...Мы летали под звёздами!
- Здорово, да?! Тебе понравилось?
- Да!
- Тебе было хорошо?
- Да! А тебе?
- Да! Спасибо!
- Спасибо!..
- Хороший мой...
- Я люблю тебя!..

...мы летали...
Под созвездием Ведьм, забытым, утерянным в мешке по имени Память.


2007-й, июль. Вечер 2-ой.

Вальпургиева ночь впереди...
не сейчас... погоди, погоди...

Я взмахну почерневшим крылом,
опрокину в душе отчий дом,
позабытый в потёмках души,
в сквозняках пренаивной глуши...

Вальпургиева ночь впереди,
в оба глаза, подруга, гляди!

Я пройдусь по сгоревшим ветрам,
по своим и проигранным снам,
эй, сестрица, поди - попляши
в этой Богом забытой глуши!..

Вальпургиева ночь впереди.
Обкради этот мир, пошути!..

Сяду я, чтоб с тобой прокутить
этот мир... и печали все смыть -
нам с тобой по пути, мой кумир,
ты - богиня, а я твой - сатир.


2007-й, июль. Полуденный вечер.

Мои дорогие.

Равнодушие потрясающая штука.
Завораживает...
Поначалу ты психуешь (...друг меня как-то раз урезонил вот как: в микроскопической книжечке-сувенире из Литвы написал следующее: "Не псиХУЙ"... в тот раз помогло).

Так вот, психуешь ненормально поначалу. От всеобщего пофигизма.
А потом вдруг - раз, и мысля сразу же апосля:
"Ну ведь понял уже когда-то, ведь понял - не стоит метать этот самый бисер перед этими самыми свиньями".

Да. Не стоит.
Нет. Не стоит.

А ещё выяснилось вот что.
Он есть...

Шёл я сегодня быстрым маршальским шагом мимо церквушки. Опаздывал на студию.
- Подайте Христа ради, - кольнуло нищенское.
- Фиг! - пробормотал я. - Нет Бога!
Словом, не подал.

На этом самом СГУ-ТВ сломался телесуфлёр.
- Ну что будем делать? - они.
- Ну давайте без суфлёра... - я.
...Первая лекция - ещё - куда ни шло.
Вторая - мямля.
После съёмки никто даже и не взглянул на меня.
По фиг им - как записалось и чего...
До лампочки вся эта научная требуха со зрителем впридачу.
Что выйдет - то и выйдет.
На хрен это им не нужно.
Пришёл, отбарабанил смену, получил свою тыщу - и адьё!
Да и я скис.
В смысле, повёлся: записался и ладушки...

Назад иду к метро.
Вдруг у церквушки осенило: "Значит, нет Бога, да? Ах нет!!! Ну тогда, сука, получай - суфлёр гикнулся, этим придуркам, вообще, всё до лампочки... Нанотехнолог, ха! Лектор хренов..."

И тут я подумал следующее:
"Сам факт подаяния, сама суть этого деяния - непреложная объективность.
И придумана она Им или Ими. Без разницы.
Существует нищий.
Подал - признал свой страх перед Всевышним. Потому как если не подашь, неминуемо наказание.
Ну а если существует страх, а стало быть звено цепи..."

Короче, запутался.
Но одно могу подтвердить на Завете. Что на Новом, что на Ветхом.
Ведь пока я добрался до станции, я подал двум нищим, поделился ещё с одним алкашом "Балтикой" и не смог ничего поднести конченной тётке-бомжихе (не осталось мелочи).

Повалили они на меня сегодня. Пасынки божеские.
Что и требовалось доказать.

Полуденного Вам вечера.


2007-й, июль. Утренний бутерброд.

Мягкий американский хлеб с российским сыром податливо свернулся в трубочку.

Ведьма втянула его в себя. Привычно так.
Вспрыгнула на перила и взлетела к туману.

- Душ!.. душ... моей души!!! - вопила ведьма, дожёвывая бутерброд.
Волосы, омытые небесной росой стали шелковистыми, беспредельно чистыми и ароматными как душа младенца.

Солнце вплыло в туман. Раскрылось цветком, готовое иссушить мироздание, если пожелается того Всевышнему, но пока...
...ведьма плескалась на границе двух систем.

- Жизнь... - шептала ведьма, одухотворённая желанием любви тех, кого ещё предстояло узнать, кем ещё предстояло овладеть...


Я отошёл от окна.
За вторым бутербродом-трубочкой.
Вкусная штука.


2007-й, июль. Jn Cfnfys???

Jn Cfnfys???
От Сатаны...

...либо приходишь к Нему.
Либо - нет.


2007-й, июль. Влажный поцелуй.

Я догнал её, схватил за плечи, каким-то невероятным образом развернул и поцеловал долгим вакуумным поцелуем...
Нет. Не то.

Я подошёл к ней и чмокнул прямо в губы...
Бред.

Я потянул её за локоть и...
Глупо.


- Когда сладкая слюнка...
- Что?
- Обволакивает мой язык...
- А дальше?
- Я забываю дышать... И помню, и чувствую только одно...
- Да?
- Твой влажный поцелуй...
- ...
- !..

- ...
- ...

- Спасибо.


2007-й, июль. Ведьмы.

Владимиру Высоцкому и Леониду Енгибарову,
ушедшим из этого мира в разные годы,
но в одно время - 25 дня седьмого месяца.



Миром правят ведьмы. И ничего с этим не поделаешь.
Миром правит нечисть.
А поспорь?
Я ить сам - сумрачная сила, парящая в твоей вселенной - метлой похабной.

Миром правят.
Князьки.
Политики.
Тщедушные пропойцы.
Прелюбодеи.
****и.
Разные людишки.
Правят...



Друг.
Когда уйду я следом за ними, ну ты понял.
Когда уйду я - ты ведь вспомнишь, я знаю, и это важно, ты ведь скажешь своему сопляку:
- ...
Ничего не скажешь.
Просто промолчишь.
И - ладно.
Это самое - то.

P. S.
Ведьмы взлетают в поднебесье.
Славно.
Ну и мы - следом.
Дорога одна.


Валпургиевы ночи. Приложение.

1. Лист

- Лист, - сказала ты. - Красивый...
- Да... Похож на литовский флаг: жёлто-зелёно-красный...

Помнишь, как в Вильнюсе над нами повис этот долбанный вертолёт, а мы - дурачки - чего-то воодушевлённо впаривали не менее воодушевлённым литовцам, а вертолёт терпеливо ждал, когда же рассосётся стихийный никчемный митинг?
Да какой, на хрен, митинг! Так. Фуфло.
Дураками мы были, а не дурачками...


- Лист. Я бы сейчас послушал его...
- Кого?
- Листа.
- Аааа...

Нет, вру, конечно.
Не переплюнуть никому тишины.
Самая что ни на есть - музыка. Мелодия - ещё та - ТИШИНА.
Не слышно птиц, не слышно мыслей, не слышно нас...

Помнишь, как в Питере, в гостинице, мы замерли у окна? А кусочек "Авроры" за углом и не подозревал, что мы прильнули друг к другу, и было так тепло, и горячо, и прохладно, и двигаться больше не хотелось, потому как разум тела и души уже не требовал лишних ласк...


Лист...

Чистый лист возвращается ко мне время от времени.
Вот и пишу, а вы читаете, и болтаете со мной, принимая или, напротив, возмущаясь написанному... Правда, не понятно - чему возмущаетесь?..
Мне этого не понять - неприятия.
Нет. Не понять.

Я-то принимаю чистоту или неприкаянность листьев.


2. Бочка

Конечно же, я повторяюсь.
В смысле, приём литературный такой же...
Типа, извини, Читатель. Простак я...
С Листом предыдущим тоже самое проделал... На созвучии сыграл...


Фауст..
Ну, слышал я про такого... Даже читал...
Что-то смурное, сумрачное, тревожное...

Про фауст-патроны так же знаем...
Похоже на писателя, только почему-то стреляет...

А вот теперь - самое главное.
Вслушайся, друг.
ФА...УСТ...

Что это, кто это? Зачем это?..

Когда искры по утрам...
Когда нежное - это мама, когда открываешь глаза, распахиваешь свои шестилетние ресницы - а это - МИР.
Твой, если пожелаешь.
Чужой - если прозеваешь.
Ничейный - если...

ФА...УСТ...
Кто это, что это?
Пощупай меня, приласкай, обними.

ФА...УСТ... шепчется в ухо, в обе половинки мозга, в серое вещество по имени - Жизнь.

P. S.
Согласен, пафоса сверх меры в "Бочке" моей.
Ну что ж тут поделаешь?
На то она и бочка - с затхлой водицей, мальками и тенью послеобеденной...
Золотая...