Viva Espania

холодно.
сыро.
зима, чёрт бы её побрал.
зима. старая шлюха, вырядившаяся в подвенечный наряд.
и завывание ветра под крышами, в водосточных, обледенелых трубах, между сосульками на всём, где им только случается расти и откуда – падать.

хорошо бы подружиться с ветром.

а может быть ему тоже тут холодно, в обманчивых перспективах этого призрачного города.
может быть он тоже тоскует по нежно-зелёной весне, по яростному солнцу, по горячей крови цыганской-испанской, по взглядам глубоких, чёрных глаз…
и обречён мотаться по свету. выть по-собачьи на луну и свистеть протяжно по гулким пустым улицам, под мостами, между фонарей, едва разгоняющих мрак и уж никак не одиночество.

а тут все – одинокие.

и как чувствуя это тянутся, тянутся друг к другу, пытаются согреться в слабых проблесках солнца, накопить под кожей его тепло бледно-оливковым северным загаром.
и несут в себе, на себе, вокруг себя душу этих мест.
всё серо-жемчужное. и солнце неяркое, словно стыдится своего жара. и одежда черная.
из эмоций – из тоски и неясности, невыясненности, тягучего, ноющего чувства несбывшегося.

а мне моря хочется.

моря, пенных волн, палящего зноя, раскалённого белого песка, сияющего отражением солнца под ногами, зелени, красного шёлка, багровых закатов над буйной зеленью.
в моей мечте всё – несдержанное. в ней – вся моя любовь и страсть, неслучившееся и неисполненное, музыка, которая – сама жизнь, движение и танец……

ветер, возьми меня на крыло!

нету здесь никого, кто возьмёт меня туда, к моей мечте. а ты был там. ты – видел, ты – знаешь.
ты, может быть, влюблён так яро в ту женщину из моих снов.
чья кровь зовёт меня туда – не знаю.
да и не узнаю никогда. не знаю я, кто был у меня в роду.
может монгольская дикая спустя века вскипела в венах.
может цыганская бродячая и туда забрела.

порывом ветра валит с ног.

в снег.