Музыка
Резко, с середины фразы, на прерванном выдохе, сквозь шум воды.
Открываешь глаза, видишь перед собой стекло, в стекле – ты.
Зеркало.
Кто-то за тонкой стеной поет за тебя, идеально, так, как ты хочешь, тебе ничего не остается, кроме как повторять за ним, голос тонет в шерсти свитера – твоем любимом черном, в запахе духов - твоих любимых pur blanca, в горьком крепком чае – твоем любимом зеленом с жасмином, в хлопке закрывшейся за тобой двери.
В шахте лифта, в тоннеле метро, в своей квартире ты заполняешь чужим голосом пустые пространства внутри себя, что бы не осталось ничего, кроме музыки в твоей голове, это так здорово, когда не нужно слушать свои собственные мысли. От которых трясутся руки, от которых ноет сердце, от которых кружится голова, от которых нужно прямо сейчас избавиться, иначе ты не заметишь тот момент, когда окончательно сойдешь с ума и тебя придется положить в дурку. Но даже там ты будешь сидеть на кровати, обнимать себя руками и беззвучно повторять слова из песен, забивая мысли.
Ты так боишься тишины.
Ты так боишься остаться в одиночестве.
Когда батарейки в твоем плеере садятся, ты готов разбить его о землю – как же так, оставить тебя посреди города в этом резком шуме машин, криков детей, чужих разговоров, стука каблуков об асфальт?
Ты заслушиваешь до дыр любимые диски, нелюбимые альбомы, ненавистные песни – лишь бы дожить до того момента, когда можно будет просто лечь спать и забыться. Когда становится уже совсем невмоготу, ты собираешь последние деньги и идешь покупать что-то еще. Или качаешь из сети. Тебе сойдет на сегодня все – от транса до фолка, плюс какая-нибудь там Эниа, плюс твоя любимая Флер, плюс пара треков, которые прислали тебе по почте твои сетевые друзья, что бы ты не оставался надолго в тишине.
Как хорошо бывает не думать о насущном, а просто танцевать, заламывая руки, до усталости, до долгожданных слез, просто пульсировать вместе с музыкой и забывать о том, что вообще то где-то тут живешь.
А когда случайно наступает тишина, ты чувствуешь себя так, словно тебя ударили по лицу.
Сколько дней ты пропустил, а?
Сколько?
Stop.
Свидетельство о публикации №207121500452
Тишина есть пуля, пущенная кем то в лоб.
Бить на осколки на мелкие, дабы не попасть в дурдом, только
ощущение, что ты есть там, сидишь на кровати, обнимаешь свои мысли руками..только сколько дней ты пропустил, если там так громко..
сколько бить эту тишину разбиваясь..
с мыслями в Play..
Ощущения Без Правил 10.02.2008 16:35 Заявить о нарушении
Монтагуэде 16.02.2008 16:34 Заявить о нарушении
Ощущения Без Правил 18.02.2008 17:52 Заявить о нарушении