Мои друзья. Нарколог

Он - мой друг. Он – нарколог. Столько повидал в своей жизни пациентов, каких только слов не слышал. Некоторые клялись, что не будут больше пить. Другие искали причины, приведшие к такому финалу. А третьи вовсе не хотели избавления от этой болезни.

«Что поделать? Такая профессия. Я обязан помочь».

Так он думал каждый раз, прикасаясь к больным. Тщательно подбирал препараты и лечил их. Некоторые становились уже родными. А как вы думали? Расписание пестрело знакомыми фамилиями и номерами телефонов. Некогда красивые женщины, испражняющиеся под себя, дорогие ковры, покрытые мерзкой блевотиной и кислый запах немытых тел, вены, истерзанные грязными иглами, помутневшие глаза, перекошенные рты и дрожащие руки…

«Но они же люди! Не сейчас. Нет. Рождены были людьми».

Им снились кошмары. В своих снах они видели ад, а утром их мозг требовал очередной дозы. Все больше и чаще. Они желали повторения того, что забывалось и стиралось после дозы. Проваливаясь в пустоту, каждый раз они ждали его помощи и понимания, и снова шли к обрыву. Падали, и пытались собрать себя снова.

«А может быть это их судьба, их выбор? Может быть, они по-другому не могут найти себя? Но зачем такие находки миру? Я неправильно выбрал профессию».

Он сидел напротив меня. Мы неторопливо пили пиво и обсуждали его поездку в Лаос. Смеясь, он рассказывал о своей семье, шутил и расспрашивал меня о том, что я думаю по поводу его профессии. А что я мог ему ответить? Я уважал его, и буду уважать. Лишь за то, что он есть, и благодаря ему сотни людей смогли вернуть свой истинный мир.

Ценю нашу дружбу.