Проходная 2

Окраины, окраины. Серые стены. Черные провалы заброшенных домов. Медленно тащусь наматывая бесконечную грязь на подошвы ботинок. Осматриваю перегородившую проход черную, вонючую лужу, с радужными бензиновыми разводами. Медленно пробую нащупать брод с краю лужи. Аккуратно раз за разом ставлю ногу. Вытаскиваю ногу. Черная вода нехотя стекает вниз. Не отпускает. Иду дальше. Раздолбанные бетонные блоки, брошенные в спешке. Горы щебня. Засохшая колея. Сгоревшие покрышки. На стене – большими размашистыми буквами – граффити. Как тесно. Разглядываю кривой, сучкастый, раздвоенный ствол березы. Откуда ты здесь.

По сторонам испарения ядовитых луж сменились порослью чахлого, дикого кустарника около дороги. Забираюсь на пригорок, достаю бинокль. Впереди скалясь выбитыми секциями - бетонный забор с колючей проволокой. Дальше… Дальше кустарник, кустарник, низкие уродливые деревца. Черные пятна луж и каверн, заполненных невнятной черной субстанцией.

Надо идти дальше, дальше. Идти. Закрываю крышкой окуляры. Поправляю рюкзак. Осматриваю перемотанные скотчем берцы. Им осталось совсем немного. Совсем. Надо искать что-то на ноги. Задержал дыхание. Снял с лица платок и смочил его из фляжки. Повязал обратно. Вдохнул. Жаль нет респиратора.

Усталость. Ноги наливаются свинцовой тяжестью. Начинаешь реже дышать, потому что вдох забирает очень много сил. А силы нужны. Надо выбираться отсюда. Оставаться ночевать тут нельзя. Сгнию заживо. Надо уходить дальше. Искать холм, пригорок, подальше от растительности, от пыли и того, что скапливается в низинах.

Дорога катится под уклон. Деревьев почти не остается. Вижу обрыв. Рядом медленно стекает ручейком темная вода. Оглядываюсь. Вот еще ручеек. Еще. Еще. И вдали.
Забираюсь на гребень обрыва. Подо мной лежит ровное, как диск, далеко, как хватает глаз поле. Сотни потоков стекают вниз, протачивая узенькие желобки в рыжем глиноземе. Сначала глаза различают внизу небольшие лужи. Большие. Ручьи. Рукава. Медленно и тягуче течет темная жидкость.

- Что забыл здесь, а?
Оборачиваюсь. Фигура в темном тряпье. Капюшон глубоко натянут на голову. Из дыры темного провала торчат заменяемые шашки респиратора. За спиной рюкзак. Под рукой – двуствольный обрез.
Неопределенно машу рукой. В горле совсем пересохло.
- Ищу. Откуда это. Все. – скриплю в ответ.
- А чего искать? Вот. Ты и вышел. Наше «черное» море.
- А что, это правда, что говорят….
- Правда? – перебивает меня – может и правда. А ты то что?
- Пройти хочу.
- Здесь?
- Да. Говорят есть тут тропа.
- Да. Говорят. Только вот последние, кого я проводил, ни хера не вернулись. Уже год прошел.
Молчу. Думаю. А что думать. Либо я выйду к «чистой» земле либо нет. Обратно мне хода нет. Совсем. Никак. Смерть там. Везде.
- Куда бля идти – выдавливаю из себя.
- Упрямый?
- Да нет… идти… не куда…
-Там. – машет рукой - Там увидишь. Деревянные мостки. Лежат. По ним иди. По ним. Потом железные листы пойдут. Где дерево не держит. Но потом, слух ходил, и железо не держит.
- Ты то… был там?
- Ходил. Ходил вокруг. Искал другую дорогу. Но нет там ничего. Только… дышит как будто…
- Ты мне, бля, сказочки, то эти, ептваю не рассказывай… для детей они… пуганый – давлюсь я словами. Чего он. Пугает меня.
- Дурак ты.
- Ага, бля, и тебе спасибо. Пойду я! - говорю.
А ноги приросли, не идут. Ноги совсем тяжелые.

Меня трясет. Трясет всего. Спуск измучил, превратил в дерево бедра. Дважды я падал и лишь чудом не скатывался вниз. Дважды я истошно шипя от боли и ужаса цеплялся изорванными в клочья ладонями за камни, глину, торчащие корни. Вот. Я внизу. Стою. Трясусь. Кровь медленно стекает смывая грязь с рук. Сердце как сорванный поршень
колотит по впалой груди.

Тащусь вперед. Растительности здесь совсем нет. Тут торчат корни. Тут торчат палки бывшие кустами. Палки потолще, которые были деревьями. Под ногами постоянно что-то хлюпает. Поскальзываюсь, чуть не падаю. Очень зудят порезанные руки. Когда ноги начинают проваливаться в грязь уже по щиколотки я начинаю судорожно озираться пытаясь найти опору покрепче. Явно кто-то слышит меня и шагах в тридцати я вижу брошенный деревянный лоток.

Теперь я играю в очень увлекательную игру. Как перепрыгнуть и не рухнуть в черное месиво. Каждый раз перепрыгивая я с ужасом понимаю, что доски прогнили. Что они готовы разлететься под ударами моих ботинок. Страшно. Страшно. Прыжок. Еще прыжок. Теряю равновесие, одна нога съезжает в грязь. Ногу, как разрядом пронзает болью. Тащу ее на себя. Как больно.

В голове звук. Монотонный звук. Монотонный звук. Большие барабаны. Большие барабаны. Ухает земля. Я слышу ее. Она рядом. Она чужая. И очень голодная…

……………………….
Бля. Это ****ец. Распухший язык не помещается во рту. Нитка слюны тянется на подушку. В глазах двоится. ****ь. Как ***во. Блять. Это ****ец. Сердце неровно и гулко ухает в ушах. Там, внутри, в кровеносных сосудах, идет бойня. Там в моих черных венах. Там внутри меня. Что тут, внутри, бля, ваще происходит? ЕЙ!!! Проснись уже, ебатьтя в рот!