Убить любовь

Легко ли убить любовь?
Да.
Нет.
Она хрупка, как первая льдинка на стекле морозным утром.
Она сильна, как гранитный монолит.
Она тает от неосторожного дыхания…
Она стоит, сотрясаемая бурями.

Когда-то давно поэты сделали ее крылатой. Но не верьте идеалистам, которые делают из своей боли шоу для всех своих читателей.
Нет у нее крыльев.
И именно поэтому она так неловко падает вниз, в пропасть, эта тонкая, почти невесомая фигурка, которая могла бы летать… но в ней живет гранитный монолит, который тянет ее вниз. На скалы. Там она разлетится на множество кусочков, и какой-то их них может кого-то поранить… Или даже убить. Смешно… Быть убитым осколком несбывшейся – и потом уже убитой кем-то – любви. Какая нелепица.
Легко ли убить любовь?
Да.
Определенно, да.
Слово – сказанное или спрятанное в глубине и так и не пролившееся спасительным дождем в пустыню чьей-то боли. Поступок – совершенный или нет. Слабость – все равно, чем она вызвана… И вот ее нет.
Или она есть, но она уже не та. Это съежившееся, задавленное существо никак не может быть той самой, открытой, большой, красивой любовью. Она жива… Но душа ее мертва. Так не лучше ли закончить ее страдания одним взмахом остро наточенного меча судьбы? Но она закрывается руками! Она хочет жить! Она умоляет…
У любви давно нет крыльев. И даже шрамов на спине нет.
Она падает, падает, падает….

Что это? Кровь? Кровь на скалах. Она разбросана мазками кисти художника-абстракциониста. Он придал ей совсем иные краски, в которых даже не всегда можно узнать оттенки. Но от этого кровь не перестанет быть кровью.

Легко ли убить любовь?
Конечно, нет!
Она пришла, неся в ладонях тепло, которое смогло согреть двоих. Она сотворила чудо, вернув к жизни две заблудшие души. Она выстоит. Она сможет.
Но одно неверное движение – и она оборачивается хрупкой льдинкой на стекле. Не дыши… Иначе убьешь ее окончательно…

Осколки пронзают тело навылет, превращая в решето все мысли, все чувства, все желания… Так не должно быть! Это слишком нелепо, чтобы быть правдой! Нет!
Кадры пленки отматываются назад, и вот снова встает он – выбор. Кто-то сказал, что выбор – это обоюдоострый клинок, по которому не пройти, не поранившись. И здесь кровь, и там. Везде. Но твоя кровь и кровь несбывшейся любви – две стороны, два тупика, две боли… Нет. Не будет выбора.

Бежать, бежать, вперед, не останавливаться… Там, далеко, боли больше не будет… Там не будет ничего… Только покой… Только сладкий туман забвения, который даруется тем, кто смог отринуть от себя паутину этого мира…
Больше нет почвы под ногами. И вот кошмары оборачиваются явью – со скалы летит, нелепо переворачиваясь в воздухе, хрупкая фигурка, внутри которой затаился ядовитой ношей гранит.
У любви никогда не было крыльев.

Легко ли убить любовь?
Нет.
Легче убить себя.