После Гуро-чана и кошмара

Где я и что происходит?
Минуту назад я был - и вот уже - другой, но память, мысли - те же... Или - нет?
Страшно. Будто взмах топора-слова, события - и конечность, твоя плоть, вот она - рядом, но - уже не твоя. И - сохранить остатки, бояться посмотреть вперед, чтобы оставить что-нибудь в памяти. Жалкий, отчаянный обрубок мяса, беззащитный и истекающий кровью, но боли не чувствующий. Закрыв глаза и гусеницей - вперед (или..?), чтобы снова - под топор ли? В куколку? В чем быть уверенным, если завтра - минус нога? Если сегодня - нет впереди ничего, кроме застланной кровью повязки на глазах? Бесконечные мучения дадут больший покой, это - ... Ибо не знаешь, не можешь быть уверен благо это или... Или ты жалок и безрук. Может, ты паришь над землей и нет этих мерзких звуков, когда кость царапает паркет, мышцы стираются о дерево? А может ты в конвульсиях бьешься на асфальте, заливая кровью камни? Может, ползешь, может, хватаешь зубами землю, выдирая их с корнем, может, будто гусеница под подошвой. И медленно, по кусочкам, вытекает из тебя жизнь. Выдавливается. И как мечтать о человеке? Как - о счастье? Можно ли - до куколки?
А доберешься ли? А если там - задохнешься? Метаморфозы растворят твою грешную плоть и превратят ее в суп. Им много кто желает полакомиться. И вот уже - снова и опять, не ты, не ты, не ты! А плавать в себе же и видеть белки своих глаз - это ли путь к совершенству? Бабочкой вырвешься - и вниз. Тебе свободы - один день. ПродерДжишься? А крылья - иллюзия свободы, ибо пленят, и твои руки - смотри, ты их не чувствуешь, они - отсохшие чешуйчатые выросты. Нужно ли было растворять себя, чтобы надеть на окровавленные обрубки пленку?
Жить - всегда нет. Это аморально.