Она прошла

Она прошла.
И тебя обдало легким ветерком сумасшествия.
Ты остановился. Что-то совсем неуловимое. Аромат перезрелой Антоновки. И сладость свежескошенного луга. Терпкость растертого в пальцах можжевельника. И горечь зацветшей полыни. Готовность к плодородию и доверчивость земли после теплого летнего дождя, шаг этого дождя, его сложный и рваный стих. Тепло восхода и трепетность заката. Кружение осенних листьев, кружение бабочек вокруг ночника, головокружение. Тепло света, цвета и взгляда. Тепло.
Ты стоишь.
Прикосновение ветра к твоей щеке, прикосновение ее рук, ее холода, ее жара, ее отчужденности и страсти, трезвости рассудка и безумия, ее прикосновения. Что-то совсем неосязаемое, недосягаемое, близкое и далекое, трепетное что-то… ранимое и ветреное, хрупкое и так палящее и обжигающее, зовущее и изматывающее, поглощающее, растворяющееся в тебе и прощающее, неотвратимое и безвозвратное, имя которому… имя… Имя, которое нельзя сказать, не выдохнув сердце.
Запах меда, запах надежд, запах разочарований. Вкус растаявших амбиций и привкус боли.
Шепот страхов, колкость нежности. Шелест времени, звон безвременности.
Ты стоишь.
Совсем неуловимое. Трогательное и нереальное. Еще совсем незабытое. Не излеченное памятью, неисправленное воспоминаниями. Непоправимое. Отброшенное и отпущенное.
Ты стоишь. И мир стоит вместе с тобой. Он замирает и вздрагивает, пульсирует, проталкивает кровь в обмирающее сердце. Сердце шепчет, и мир шепчет. И она шептала.
Она прошла. Прошла твоя любовь. Прошла сама по себе.