творение

Желание творить - мучительно... а исход очевиден.
Оно созрело, трещит, чтобы вырваться из скорлупы сознания...

И ты знаешь, что это будет, осторожно и нежно вдыхаешь аромат любимых красок, но пока ещё боишься теребить их водой, маслом, скипидаром...
Ты в предвкушении добычи, как коршун, готов вырвать из пачки один-единственный, тот самый лист бумаги.
Он на столе, лежит, расправленный. Теперь на мольберте, закреплённый кнопками.
Карандаши буквально толпятся, чтобы ворваться в горячие, чуть влажные от волнения руки. Острая бритва обязательно соскользнёт с карандаша на палец - но ничего. Это даже правильно - жертва.
Ты готов. Готов ворваться в мир увиденного, погнаться за ним и поймать, оставить на листе.
ты ставишь точку.
И всё разлетается к чертям на мелкие кусочки.
Ты спугнул. Ты волнуешься.
Вон, она, мысль, вертит перед твоим носом своим пушистым хвостом: ну, поймай меня!