Здравствуй, Дорога

Не важно, как человек делает свой первый шаг. Важно, куда этот шаг его заведет. Делая свой шаг, я и не предполагал, какой длинный и ухабистый путь ждет меня впереди…

Шаг за порог, громкий негодующий хлопок двери, шуршание мелкого гравия под ногами. Сварливый голос подруги за спиной. Мне наплевать. Я слишком долго терпел золотой ошейник, чтобы и дальше оставаться здесь. «Если ты сейчас уйдешь – больше можешь не возвращаться!!!» - а мне нужно возвращаться? Я променял свой мотоцикл и ветер в струнах на красивую и бездушную жизнь, на истеричную девушку и ее тирана-отца, засадившего меня за офисный стол (лицом к стене, между прочим!). Я променял себя настоящего на глянцевую картинку, вставленную в дорогую позолоченную рамку. Надоело.
В гараже стояли мой мотоцикл и гитара, самые верные и преданные друзья. Доставшийся от отца раритетный «Харлей» был надежно укрыт брезентом от пыли, воды и чужих глаз. Он все такой же, как и 14 лет назад, когда я последний раз ставил его в гараж. Блестящий корпус приветствует меня сверканием хрома и черной краски. Рядом на столе лежит зачехленная гитара – подарок на совершеннолетие. Красавица-шестиструнка, единственная верная подруга. Мне некуда спешить. Можно вдоволь полюбоваться перед тем, как выезжать на Дорогу.
Где-то через полчаса послышался шум мотора. Тесть вернулся. Значит, пора ехать. Я тихо вывел «Харлей» через заднюю калитку в переулок, прошел с ним десяток метров и завел мотор. Как же давно я не слышал грозного рычания его двигателя! Вот это и есть настоящая музыка. Бензобак полный – хватит на всю ночь гонки по Дороге.
За спиной медленно исчезают в вечерней дымке городские огни, уступая место редким фонарным столбам на скоростной трассе. Как же все-таки я соскучился по свисту ветра в ушах, по тихому гудению асфальта под колесами, по звериному рычанию двигателя. Здравствуй, Дорога, я наконец вернулся! За спиной болтается гитара, в кармане ни гроша, на душе легко и весело. Так и надо жить. Надо выжимать газ до упора, заставляя хромированного коня реветь на всю округу, мчаться наперегонки со временем, размалывая преграды в пыль под колесами. Мне потребовалось 14 лет, чтобы понять это. Мелькающие по бокам пятна света создают иллюзию бесконечного коридора в никуда. Впереди никого, возвращаться некуда, сворачивать неохота – вот что такое свобода.
Проехав около сотни километров остановился, чтобы передохнуть и отдать свое почтение Большой Дороге. Большая Дорога – это не разбойничьи угодья. Это свой собственный путь, который каждый выбирает самостоятельно. Он может быть длиной в два шага, а может тянуться всю жизнь. Многие сходят с Дороги, уставая вести жизнь бродяги, но потом все равно возвращаются. Это у нас в крови. Жизнь на месте – это как езда на автобусе: скучно, неудобно и быстро надоедает. А вот Дорога – это нечто особенное. Это само Время, свернувшее спиралью специально для тебя. Ты сам решаешь, где остановиться и найти себе временный дом. Потому что постоянным домом для нас может служить только скоростная трасса.
Когда-то по шоссе гоняло много таких же, как я – распрощавшихся с прошлым и не беспокоящихся о будущем. Но теперь остались единицы. Многие свернули на крутой обрыв или в лоб дальнобойщику. Другим надоело скитаться, а потом не хватило сил снова выехать за ворота. Не важно. Главное, что мы еще здесь.
Снова за руль, газ до упора – и лететь, как сокол, над/под с этим миром, наслаждаясь каждой секундой полета, каждым взмахом могучих крыльев. Играть на тонких струнах-нервах музыку ночной трассы. Кричать во весь голос, не опасаясь быть неправильно понятым. Плевать с высокой колокольни на всех и вся, живя для себя и ради себя. Это настоящая ЖИЗНЬ.
Я ехал без остановки всю ночь, стараясь обогнать время, выбить у жестокого и молчаливого бога все упущенные мною годы моей жизни. Эта гонка стала месть за всех, кто погиб на Дороге, за всех, кто не выдержал бродяжничества, за всех, кто когда-то был мною.
На рассвете бензин кончился. Я стоял спешившимся, но не поверженным стальным рыцарем на утесе возле какого-то поля. Вставало солнце, знаменуя собой начало нового раздела моей книги жизни. Ветер, ветер, брат мой! Наполни мои струны песнями всех ночных странников гудронной трассы. Унеси меня на самый верх, прямо в объятия к испепеляющему Солнцу. Взмахни на прощанье своим платком, ночь, ты вернула мне 14 лет упущенной жизни. Я обогнал тебя, неумолимое Время! Здравствуй, Дорога!!! Я наконец вернулся…